1. Глава 1.
— Буду с вами делить своего мужа? Я всё правильно услышала? — переспрашиваю и чувствую, как наружу рвется не совсем адекватный, я бы сказала, истеричный смешок.
— Да, всё верно.
— Вы адресом случайно не ошиблись?
— Нет, Мирослава, не ошиблась. Он будет с вами пять дней в неделю, а со мной в выходные. И еще в дни рождения. Мои и нашего сына.
Все внешние звуки враз перестают для меня существовать.
Исчезают любые запахи.
Цвета вокруг вмиг блекнут, превращаясь в серую смазанную акварель.
Дышу и не дышу. Живу и не живу.
Нашего сына…
Меня начинает подташнивать от этого словосочетания. Если бы сейчас не сидела на стуле, непременно упала.
Не чувствую ни рук, ни ног. Всё онемело.
— Это шутка такая? — спрашиваю, едва шевеля пересохшими губами.
Никогда не падала в обморок, но сейчас чувствую, что вот-вот сделаю это.
Страшно. Очень. А вдруг упаду и больше никогда не очнусь?
— Никаких шуток. Я решила, что так будет правильно и честно, если мы встретимся и поговорим как цивилизованные люди. Я не хочу рушить ваш с Яном брак, Мирослава. Но и дальше растить сына в одиночку не планирую.
Она выглядит такой спокойной. Такой уверенной. Чувствую себя на ее фоне сопливой и до смерти напуганной девчонкой.
— Я не хочу рушить вашу жизнь, Мирослава.
Как ее зовут? Она же представлялась мне. Пытаюсь вспомнить, но ни черта не получается. В голове всё разом смешалось.
Паулина?
Да, точно. Ее зовут Паулина. Имя такое же экзотическое, как и ее внешность. Смуглая с роскошными темными локонами и большими темно-шоколадными глазами. Над верхней губой маленькая выразительная родинка.
Вы уже разрушили мою жизнь, Паулина!
Кричу в своей голове, а на деле не могу даже и слова произнести. Горло будто в стальных тисках оказалось. Глаза щиплет.
Приказываю себе держаться. Еще ничего толком не понятно, а меня уже вывели на эмоции.
— Я женщина взрослая. Мне не нужно отбивать мужчину и окольцовывать его, — продолжает она всё таким же раздражающе спокойным тоном.
Ее спокойствие выводит меня из себя и ранит. Она видит, что со мной происходит. Чувствует свое превосходство и продолжает причинять мне боль.
А я вместо того, чтобы встать и уйти, всё еще сижу здесь. Боюсь, если поднимусь, даже шаг сделать не смогу. Упаду.
— Я смотрю на мир без розовых очков. Ребенку нужен отец, тем более мальчику. Пусть он видит и знает, что между мамой и папой нет никаких обид и разногласий.
— Сколько? — осипшим голосом спрашиваю.
— Сколько что?
— Лет… вашему сыну?
— Пять лет, — губы Паулины растягиваются в нежной улыбке.
В голову далеко не сразу приходит мысль, что это наглая ложь. Мне становится за это стыдно. Так легко поверила какой-то проходимке.
Растерянность немного отступает. Я приосаниваюсь и снова смотрю на Паулину. Внимательно. Изучающе.
Я с Яном знакома давно. То есть моя семья знакома с его семьей. Как только мне исполнилось восемнадцать меня в шутку начали за него сватать. И разница в четырнадцать лет никого в общем-то и не смущала.
А я всегда была тайком влюблена в Яна и не возражала против таких…м-м-м… шуток.
Наша свадьба и жизнь была похожа на сказку. У меня не было ни одной причины, чтобы сомневаться в собственном муже.
— Не знаю, зачем вам это нужно, — теперь мой голос тоже полон уверенности, — но я не верю ни единому вашему слову.
