1. Пролог
Завидный холостяк, нефтяной магнат и успешный бизнесмен — так писали об Артуре Бестужеве. Он был ожившей мечтой всех женщин — манил и кошельком, и грубой внешностью, за которой скрывалась расчетливая глыба льда. Куда проще ворваться в неприступную крепость, чем заполучить хотя бы секунду его внимания.
За последние сутки я прочитала много статей, чтобы примерно понять, на чей званый ужин я вынуждена отправиться. Заголовки желтой прессы буквально кричали — статный, безукоризненно одетый, холёный и невероятно притягательный. То же самое вторила и моя мама. Она слёзно умоляла меня принять приглашение, и её совсем не пугал тот факт, что я поеду туда в абсолютном одиночестве.
Она бы меня и к гиенам отправила, если бы от этого была какая-то польза. Я всегда была лишь инструментом для достижения её целей. Этакая слабохарактерная дочурка, которая и душу продаст ради спасения семейного бизнеса. Как оказалось, брака по расчёту для неё недостаточно. И плевать, что дочь несчастна. Всё прекрасно, пока капитал увеличивается, а прибыль растёт.
«Черт возьми, когда же это закончится? — я устало воздохнула и закусила губу, с отрешенным видом разглядывая присутствующих.
В глазах рябило от количества золота и дорогих аксессуаров. Сразу видно — девушки не ради ужина приехали. Сегодня у них в меню более крупная рыба. Артур Бестужев собственной персоной.
А вот и виновник торжества. Медленно спустился на первый этаж своего помпезного дома и с довольным видом кивнул музыкантам — по залу мгновенно растеклась трогательная мелодия.
Я замерла возле входной двери и нерешительно опустила взгляд на подарок, обернутый роскошной тканью черного цвета. Даже не стала смотреть, что внутри. Меня мало волновало, какую подачку она выбрала на день рождения очередного богача. И так ясно — какой-нибудь навороченный гаджет или золотые часы с фамильной монограммой.
Чтобы Бестужев точно не забыл своих благодетелей. Сплошное лицемерие и проклятый поиск выгоды.
— Простите, как вас зовут? — ко мне подошёл менеджер. — Я должен всех отметить в списке.
Ну конечно. Ведь нельзя пускать кого попало. Только тех, кто имеет хотя бы какой-то вес среди сильных мира сего.
Я спрятала усмешку и на автомате отчиталась.
— Влада Королёва.
— Королёва? — холодный голос за спиной заставил вздрогнуть.
Сердце сжалось от предчувствия надвигающейся опасности. Кожа резко покрылась мурашками, отчего я съежилась и внутренне подобралась.
В доме очень тепло, но почему-то вдруг мороз покрыл спину…
Я обернулась и онемела от внезапного перепада температур. Меня бросило в жар от страшной догадки. Этот бархатный голос с низкой хрипотцой…
— Ты?! — грубо и бесцеремонно бросила я. Мастерски наплевала на все правила приличий, в фривольной форме обратившись к незнакомому человеку.
Хотя…почему незнакомому?
Я прекрасно его знала. По памяти могла сказать, сколько родинок на его спине, ведь каждую и притом не раз я обводила ладонью. С ненормальной точностью помнила татуировку на рёбрах и терпкий аромат мужчины, запросто способный свести с ума.
Я как-то рефлекторно потянула носом воздух, словно до дрожи боялась внезапно очнуться и понять, что он — миф. Пустая иллюзия, сотканная моим больным подсознанием.
И почти поперхнулась от шока — лишь в конце смогла удержаться. По привычке скривила губы в вежливой улыбке, до боли впившись пальцами в подарок, и с трудом выдавила очередной вопрос.
