Тёплый летний вечер. Яркая луна холодным светом освещает улицы города. Поэт сидит на скамье, с печальным лицом под тусклым фонарём.
Поэт: Уже прошёл месяц с момента расставания с ней, а я всё никак не могу написать ни одного стихотворения. И это чувство съедает меня изнутри. Чувство пустоты и какой-то беспомощности. Я ведь довольно известный поэт в своём городе, да и вообще в регионе. О стране, конечно, рано пока говорить, но я когда-нибудь и этого достигну. Мне бы хоть пару строчек написать и дальше всё само бы пошло.
Поэт достаёт лист бумаги и пытается что-либо написать.
Поэт: Я был давно… Нет, нигде я не был. Я даже не могу выбрать тему стихотворения. Может у меня творческий кризис? А может быть я вообще исписался и не смогу больше ничего написать? Чёрт его знает!
Поэт кладёт лист на скамью.
Поэт: Это она во всём виновата! Устроила мне скандал: «Я от тебя уйду»! – Кричала она мне. «Ну и уходи»! – ответил я в тот вечер. И она ушла… А ведь она долго меня вдохновляла на создание стихотворений, даже шедевров я бы сказал. И люди читали меня. Жалею ли я? Быть может только об утрате вдохновения. Наверное никому не понять какого это, когда твои произведения заполняют полки книжных магазинов и их покупают. Ко мне даже как-то раз подошёл какой-то небритый бродяга с порванным пальто и сказал о том, что купил сборник моих стихотворений и ни на секунду не пожалел об этом. Понимаете? Возможно ему на еду-то кое как хватает, а он потратил свои драгоценные копейки на моё творчество. Ведь иногда моральное состояние в разы ценнее материального. Но что-то я заговорился. Мне нужно писать.
Поэт вновь берёт лист бумаги и с большим усилием выдавливает из себя четыре строчки.
Поэт: Луна! О как же ты красива,
Глядишь на нас ты с высока,
Спокойно, тихо, молчаливо,
Меня поймёшь лишь ты одна.
Поэт встаёт со скамьи, держа в руке листок и начинает ходить взад и вперёд.
Поэт: Так, так, так… что бы дальше написать? Меня поймёшь лишь ты одна… О ком я пишу то? Кто может меня понять?
Небольшое молчание, во время которого Поэт перечитывает всё написанное на листе.
Поэт: К чёрту эти стихи! Я безнадёжен.
Поэт комкает лист и отбрасывает его в сторону, садясь обратно на скамью, закрыв лицо руками. Мимо проходит Дама и поднимает листок, разворачивает его и читает содержимое.
Дама: Довольно неплохое начало для стихотворения. Отчего же вы его выбросили?
Поэт открывает лицо и поднимает лицо.
Поэт: Это снова вы?
Дама: Снова я.
Поэт: Давненько я вас тут не видел.
Дама: Я прихожу в этот парк каждый день, только обычно это происходит намного раньше. Сегодня были неотложные дела, поэтому я задержалась, но всё же не смогла отменить прогулку на свежем воздухе.
Поэт: Ещё пару месяцев назад, мы с вами виделись чуть ли ни каждый день.
Дама: И вам нравились наши встречи?
Поэт: Очень. Иногда мне казалось, что вы единственный человек на всей планете, способный понять меня.
Дама: Вы мне льстите.
Поэт: Да нет же. Честно говорю.
Дама: Охотно вам поверю. А отчего же вы один в столь позднее время сидите на этой скамье, ещё и с грустным лицом?
Поэт: Как всегда.
Дама: Стихи пишете? Уже что-нибудь написали? Покажете?
