Все жанры Все авторы
Крошеная эстетика. Спектр - Виолетта Гапонова

Крошеная эстетика. Спектр

Страниц

65

Год

2021

Эта удивительная книга представляет собой взрыв чувств и эмоций, которые обычно остаются скрытыми в нашей суетливой повседневной жизни. Но автор, смело выходя за рамки привычного, раскрывает перед нами тайные карты самых глубоких историй человеческого существования. Здесь вы найдете потрясающие прозаические миниатюры, мистические стихи в прозе, воздушные верлибры и даже драматические пьесы.

Все главы этой книги обращаются к вам непосредственно, приглашая на неповторимое путешествие в мир искусства и эмоций. Вас ждет море впечатлений и новых открытий, которые ожидают вас на каждой странице. Это не просто книга, это источник вдохновения, которым автор щедро делится со своими читателями.

Душевные лирические произведения наполняют каждую букву этой уникальной книги. Они проникнуты авторскими эмоциями и личными переживаниями, что делает их особенно глубокими и искренними. Вместе с ними вы будете плыть по потоку слов, перевоплощаясь в главных героев каждой истории.

Погрузитесь в этот прекрасный мир слов и обретите новые грани себя. Эта книга откроет новые горизонты и подарит вам неистовую радость от чтения. Откройте страницы этого литературного шедевра и позвольте словам окутать вас своей магией. Не упускайте возможность окунуться в океан творчества и уникальности!

Читать бесплатно онлайн Крошеная эстетика. Спектр - Виолетта Гапонова

Вместо интрады

Переваливаясь с колеса на колесо, поскрипывая на каждом ухабе просёлочной дороги, пригибаясь под низкими ветвями не облетевших деревьев, проехал грузовик, доверху набитый рыжей листвой. Возможно, тогда светило солнце, пронзавшее длинными лучами полупрозрачные листья, заливавшее выбоины золотом; возможно, в бурлящих тёмных тучах осенним холодом близилась гроза, и тень её пролегла в низинах открывавшегося за старым яблоневым садом поля; возможно, раннее утро сеткой покрывала серая морось, вытягивая безвольно повисшую бурую листву, соединяла белое небо с разбитой колеёй—возможно, об этом мы никогда не узнаем, ведь там не было никого, как и грузовика, и листвы, и дождя, и солнца, как дороги и сада, неба, поля и туч… Никого. Всегда был только рассказчик…

Осколки

***

Бурые крыши Вены, обагрившиеся под проливным дождём, цепляли внимание рассеянного взгляда, случайно заплутавшего на живой карте огромного города, расстилающегося перед смотрящим от сто тридцать шестого метра над Штефансплац.

Под коркой романтики изящной архитектуры, в обрамлении размытых ливнем очертаний гармоничных скульптур и барельефов, за радужной плёнкой пузырящихся объективов скрывались на самом виду лишь ложь и суета людей, волей судьбы разбросанных по улицам в сетке контекста будничных событий. Их чаяния, материализованные в неоновом свете желания, брызги взметаемых мыслями к небу эмоций изрыгали неусыпно бдящие над меланхолией горгульи: ошмётками слов, обрывками фраз, соком раздавленных памятью деяний—и безликая смесь вырывалась концентратом печали из их пастей на лицемерные головы, упорно прятавшие щеки под воротником или зонтом.

Потоки переработанных чувств, заливая стёртую тысячами ног брусчатку, скользили под каблуками, проникали в сапоги и туфли, наполняли холодом скрытые чехлами пальто души и, достигнув металлической решётки, подавленным общей суетой шумом сливались с течением нечистот, надёжно замкнутых в металлических трубах.

Город жил на поверхности мокрых дорог, в ритме вращения шуршащих колёс, под крышечками потолков, сводов и навесов. Он привычно гудел, старательно выскабливая излишним светом мрак из тупиков, смывая пыль с балконов и пилястр, вырезая пустоту из отсутствия. Он жил в реальности собственного эха; обливаясь холодными дождями вновь и вновь, боролся с лужами качеством дорог. Он каждый день беспомощно замирал в неукротимой скорости своего движения; разогнав сердцебиения, обрывал слова на полувдохе, ограничивал порывы каменной ладонью, смертельной тоской закрывал глаза—и ничто не могло согреть проникнутых духом одиночества холодных его стен, и никто не мог в нём заговорить, и никто не мог быть принят.

Многие в тот день промочили в Вене ноги…

***

Тёмные тучи медленно расходились по швам, отделяя вечер от ночи, пропуская мелкий дождь. Тяжёлый воздух неподвижно висел над мокрой землёй. В шуршании нёсшихся по проспекту машин терялись растаявшие минуты. Всё сбавило скорость—и даже крик теперь проваливался на каждом звуке в топь сгустившегося пространства.

***

Мне непереносимо холодно в этой формально заполненной людьми-голограммами пустоте, лучший побег из всеобъемлющей лжи которой—темнота. Темнота моей комнаты, моей квартиры, моего чердака, моего подъезда, моей улицы, моего района, моего города, вдали от предательской игры света Зде́сь.

Вам может понравиться: