Неудержимолость

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

2015

Стэфания Данилова, известная также как Стэф, является неотъемлемым брендом. Ее имя достойно запоминания и приверженности. Новая восьмая книга "Неудержимолость" является настоящим витрины авторской трансформации от контроверсного "анфан террибль" к неустранимому человеку-неуловимому, которому нет равных. Невозможно представить ситуацию, в которой Стэфу не удалось бы превратить в текст, если бы так задумала.

После того, как прочитаете "Неудержимолость", проникает ощущение, что вы оказались в доме человека, которого знаете как весьма жизнерадостного стахановца, не боящегося ничего, умеющего сохранять свою индивидуальность и даже противостоять невзгодам на своем пути. Внутри этого человека – лаборатория, где проходят испытания, студия скульптора, точный механизм часов и одновременно любящий и человечный мужчина. Вглядываясь в его лицо, вы с изумлением открываете себя, живого и испуганного всеми теми страхами, которые сами себе не признаете. Настало время проснуться и открыть глаза. Или же просто взять и прочитать эту книгу.

У Стэфании Даниловой есть уникальный дар проникать в самую суть вещей и переводить ее на бумагу с помощью слов. Ее знание человеческой психологии позволяет ей читать между строк и понимать скрытые смыслы. В своей новой книге, Стэф открывает читателям путь в свою внутреннюю вселенную, в мастерскую своих мыслей и эмоций. Это не просто история, это исследование, которое заставляет задуматься над собственным "Я" и вызывает внутреннюю устремленность к самосовершенствованию.

На страницах книги "Неудержимолость" Стэфания Данилова показывает свою уникальную эрудицию и страстную преданность писательскому искусству. Что еще ожидает нас в этой книге? Возможно, зов приключения, смелость быть самим собой и непрерывное стремление к новым горизонтам. Одно можно сказать наверняка - книга запомнится надолго и оставит отпечаток в сердцах ее читателей.

Читать бесплатно онлайн Неудержимолость - Стефания Данилова

Я бы хотела посвятить эту книгу:
Маме
Саше Кит
Ми Минор
Лукомке
Светотьме
Веронике
Вале
за неудержимолость в них самих

Поэтический шизофреник

А они дискутируют, снова меня ругая:

«Почему ты вчера была громче, сегодня тише?

Почему ты сегодня – одна, а вчера другая?

Это кто-то вместо тебя говорит и пишет?»

Мой диагноз – поэтический шизофреник.

Я не знаю, какое из альтер-эго завтра

вдруг откроет глаза.

И первым из озарений

для него станет то,

что оно– это тоже автор,

говорить из меня – это все, что оно умеет.

Ваше дело считать его правым или неправым.

И оно говорит, пока всё во мне немеет.

И оно как никто имеет на это право.

Пусть одна будет грубой, другая поёт помягче.

Третий влюбит в себя обеих случайных встречных.

В этом хоре нет голоса, который бы был обманчив.

Об актёрстве и лжи не может здесь быть и речи.

Каждой твари по паре; я – Ной своего ковчега:

каждой твари по голосу собственному и стилю.

Звукореж негодует на сорванном саундчеке,

но уже и его сомнения отпустили,

что мои альтер-эго не так уж огнеопасны.

Как сказать обо всем и сразу в одной личине?

Как их всех отпустить, когда это так прекрасно —

я мужчину могу понять, обретясь в мужчине?

Я могу быть вдовой, преступником и ребёнком,

не закончив ни театралки, ни МХАТа, к счастью.

Эквалайзер не подстрижёшь под одну гребенку.

Плюс на минус дает звезду путеводной масти.

Право голоса, как известно, давно в кавычках.

Но кто нам запрещает право многоголосья?

Мы идем на чистейший свет по дурной привычке.

И за нами смыкается прошлое,

как колосья.

Синий цвет

Я – синий цвет.

Я – небо. Я – вода.

Восток, платочек, птица Метерлинка,

упавшая на платьице былинка.

Я – то, чего Ты ждал.

Иди сюда.

Я – иконопись,

уайльдовский чулок,

авантюрин,

забвение и память!

Я – тень, что опадает на чело,

я – поцелуй

бескровными

губами!

Я– блюз, циан,

берлинская лазурь,

осенние есенинские строки!

Я– сон.

Я – ни в одном Твоём глазу.

Я – взгляд

в Тебя,

недремлющий и строгий.

Я – алкоголь,

во мне процентов – сто,

испей Меня

и окажись со Мною!

Я в наэлектризованном пальто

исполнена

немой

голубизною!

Я– море,

я взволнована, заметь!

Я – холст слепого импрессиониста!

Я– лёд в бокале,

пламень

и синистер!

Еще не жизнь, но и уже не смерть.

Я– бирюза,

сапфир,

аквамарин,

я – медный купорос, кобальт, индиго!

Височной жилкой бьющаяся дико!

Смотри в Меня!

Смотри!

Я самым синим пламенем горю —

на мне горят

Твои прикосновенья.

Прошу Тебя,

останови

мгновенье! —

– …Я из Тебя

Бессмертье

сотворю.

Снег

московской квартире на Измайловской
и страху, который там

перебираю ворох бумаг, вещей,

на коих лежит печать прошлогодней пыли

это – мои мертвецы, и они – священны

как минимум тем, что азбучно жили-были

эта открытка – аж из Владивостока

этот конверт летел из Калининграда

в чем смысл письма, если оно жестоко

тем, что спустя полгода

уже – неправда?

в чем суть флакона, если духи в нем – духи,

в чем соль еды,

если она без соли?

что восстает под пальцами из разрухи

на пепелище сломанной антресоли?

я,

из вещей

вещая самой себе же

страшные сказки о прошлогоднем некто

воздух заходит в комнату стыл и бежев,

напоминая

о возвращеньи снега

снег подрисован рядом из ниоткуда

и засыпает кладбище шесть на девять

я ничего не хочу,

ничего не буду

я ничего не могу с этим снегом сделать

найдены силы запаковать обратно

письма, тетрадки, старенькую мобилу

пусть они – ложь,

но для меня-то – правда!

Продолжить чтение

Вам может понравиться: