Бег… Она бежала. Снова и снова, преодолевая дистанции и задыхаясь от физического напряжения, красивая молодая женщина упорно бежала вперед, заткнув уши наушниками и врубив музыку для тренировок на полную мощность. Ее светлые, тщательно выкрашенные стилистом волосы подпрыгивали в высоком тугом «хвосте», пухлые розовые губки были сосредоточенно сжаты, а добротный спортивный костюм, светло-серый с розовыми полосками, в тон помаде под короткой черной курточкой, был влажным, но она упорно продолжала двигаться в том же темпе. Она не знала, от чего бежит. Может, от себя. Или от Него. Она не могла сказать, от кого именно. Но одно она знала точно: если перестанет бегать, ее натянутые до предела нервы не выдержат.
Иногда ей казалось, что бег по утрам – единственное, что может спасти ее хрупкую психику и не дать сломаться. Нет-нет, у нее все в порядке: удачное замужество, любимая работа. Морозовы, они такие – успешные и процветающие. А то, что муж вчера вечером снова поднял на нее руку, так это же мелочи. У всех бывает, потому что оборотная сторона успеха и процветания – дикое напряжение, которое порой выливается в домашнее насилие. Конечно, он раскаивается, по-другому не может быть – по крайней мере, она в это верила. Она вернется с часовой пробежки и сделает вид, что прошлой ночью ничего не было, а он будет заискивать и лебезить, потом отвезет ее на работу и тоже сделает вид, что ничего особенного не произошло. Потому что ее муж умеет играть в отношениях с женщинами единственную роль – повелителя и покровителя, а если женщина выходит из повиновения, то мягкий и обходительный мужчина тут же выпускает хищные когти и превращается в палача.
В последнее время она все чаще выходила из-под его контроля. Успешная должность, высокая зарплата. Его это сводило с ума, и он все сильнее срывался на ней.
В голове крутились предательские мысли о том, что так неправильно, что отношения между мужчиной и женщиной должны основываться на взаимном уважении и что она трусиха, если позволяет ему каждый раз выходить сухим из воды. Но чем дольше длилась ее пробежка, тем стремительнее таяла решимость противостоять уже сложившемуся унизительному положению вещей. Проще сглотнуть и молча играть свою печальную роль все понимающей жены, чем отказаться от статуса и привилегий.
– Чует мое сердце, что-то не так у нас на правом фланге. – Лариса Аристарховна, дама неопределенного возраста, обладательница крупных форм и пышного парика в стиле «Чикаго двадцатых годов», манерно распечатала пачку тоненьких дамских сигарет и протянула Варе. – Шеф вчера вечером смурной какой-то был. Валидола у меня спрашивал. А потом к нему товарищи сомнительной внешности приходили – все, как один, бритоголовые, с татуировками на огромных ручищах. Шеи бычьи, глаза пустые, холодные. Жуть!
– Что, в спортивных костюмах? Прямо, как в девяностые? – распахнув густо накрашенные ресницы от удивления и страха, поинтересовалась Варя.
– Нет, в пиджаках. Нынче у нас на носу две тысячи семнадцатый. Как ни крути, а мода уже не та.
Лариса Аристарховна, как всегда, была неподражаема в своей манере преподносить последние новости. Она ненадолго задумалась, словно смакуя собственные слова, и снова встрепенулась.
– На вот, угощайся. Пока еще можем себе позволить приличные сигареты.
