Шлюзы

Автор

Страниц

30

Год

2023

Ксения Буржская - одна из самых оригинальных и талантливых современных поэтесс. Ее книга "Шлюзы" — это настоящее путешествие в мир чувств и эмоций. В каждом стихе автор проникает в самую глубину человеческой души, раскрывая ее тайны и загадки. Любовь, одиночество, свобода, страхи и неуверенность - все эти мотивы прекрасно переплетены в стихотворениях Буржской.

Читая стихи Ксении, невольно задумываешься о том, какие состояния и предчувствия пронизывают каждого из нас. Это необычайное умение поэтессы - говорить о человеческих чувствах без обычных приемов и условностей. Каждое слово и звук в ее стихах сопровождается глубоким пониманием и искренностью.

Вероника Долина, известная поэтесса и певица, признается, что Ксения Буржская ее тронула и поразила своей раскрепощенностью и смелостью. Ее лексика и музыкальность создают особую атмосферу, которая проникает в самое сердце. Такая сочетание чувствительности и разумности делает Буржскую поистине уникальной.

Книга "Шлюзы" отражает все этапы жизни автора, ее радости и печали, перемены и преодоления. Это не просто сборник стихов, это своего рода личный дневник, который оставит отпечаток в сердцах читателей. Ведь слова, написанные этим поэтом, будут вечно жить и переживать все наши перемены и превращения.

Читать бесплатно онлайн Шлюзы - Ксения Буржская

* * *

Предисловие

Никто не читает предисловий, но этот сборник требует пояснений.

Начнем с того, что я никогда не считала себя поэтом – мне это слово всегда казалось очень тяжеловесным, бронзовеющим, несущим в себе Пушкина и нерукотворные памятники. А я? Стихи стали для меня сублимацией, способом объясниться, написать письмо, ничего не сказать прямо.

В этот сборник вошли стихи за 20 лет: с 2002 по 2022 год. Я не веду дневников, и для меня это лучшая хроника – я помню, как, когда, где, с какими чувствами писала тот или иной текст. Точнее – записывала. Потому что стихи – это гул. Иногда в этом гуле попадаются чужие строчки, иногда аллюзии, иногда ты слышишь звон, и не знаешь, где он – а через 10 лет понимаешь, о чем написала.

В 2002 году мне было 16. Я сохранила датирование, чтобы вы увидели, как меняется текст, какую эволюцию проходит чувство – от восторга до злости, от нежности до страсти, от сожаления до надежды.

Если вы ищете какую-то смысловую нагрузку в расположении текстов в пространстве этого сборника – ее нет. Я сделала это намеренно: поскольку я никогда не хранила все свои поэтические тексты в одном месте, мне пришлось собирать их по всем углам и закоулкам – по обрывкам тетрадей, блокнотов, на страницах давно заброшенных соцсетей и в удаленных электронных письмах; и в каком порядке я их обнаруживала – так они сюда и попали. Не хочу, чтобы какие-то искусственные смыслы или композиции отвлекали от течения времени и слов.

Стихи имеют свойство течь, и нужно открыть им шлюз.

2022

Внутри я плачу

(2002–2011)

«Что в твоих руках такое, чего нет в других…»

что в твоих руках такое, чего нет в других,

чему подчиняются пуговицы и рули?

чем ты таким ворочаешь в моей груди

черные несгораемые угли?

что в твоем взгляде, откуда искры летят,

и как мое сердце закрыто тобой в блокпост,

и как ты внутри меня поместилась вся

во весь человеческий рост?

что ты там делаешь, мне проще с ума сойти,

что все перепонки зажало между костями,

не иначе как хочешь вон из меня уйти,

путь прокладывая локтями.

что ты сказала или не было ничего,

почему мой врач не пришел за меня болеть,

под глазами протерлось розовое сукно,

а могло бы и заржаветь.

и мои вторженья подобны насилию и грабежу,

так и живу по инерции рядом и не по средствам.

а что до соитий – так я ежедневно в тебя вхожу

каждым своим идиотским текстом

2011

Две Италии

I

По утрам нет вестей от Бога и из Флоренции.

Август с грохотом лезет на полку календаря,

чтобы видеть сны во весь свой живот и сердце,

я держу под подушкой комплект твоего белья;

твое белье —

чтобы слышать во сне твой запах: мой знаменатель.

Поливалки с кабацким шумом ругают ночь,

и тот фильм идиотский третьего дня в прокате,

о том, что им, кажется, все-таки не помочь,

и это вранье.

Я рисую: входи в меня, дверь отпирается твоим ключом,

и чайник кипит, и воздух такой, что чаю —

самое время, и солнечный свет включен,

и я тебя каждое утро к себе вращаю

с самой Землей.

II

Осторожно закрываю глаза, и вот – ты сидишь внутри.

А снаружи электрички носятся, собаки лают.

И часы картавят: один, два, три,

а в четыре – уже светает.

Вечерами здесь так холодает, что скрипит в зубах

этот воздух оранжевой сумеречной скорлупой,

и твоя Италия смотрит из всех рубах,

Продолжить чтение

Вам может понравиться: