Все жанры Все авторы
Струны души - Наталья Беляева (Ерух)

Струны души

Страниц

50

Год

—

О заботе и уходе за душой каждого человека нужно помнить всегда. Как важно вовремя принять канифоль, чтобы не допустить "ржавчины" в своей душе. Ведь она так уязвима и нуждается в особом внимании и заботе.

Игра на струнах души подобна тонкому искусству: она требует вдумчивости, чувственности и внутренней сосредоточенности. И хотя не каждый может быть профессионалом в этом деле, каждый может попробовать себя в этом искусстве. Главное - играть искренне, без фальши, чтобы каждая нота звучала искренне и неповторимо.

Заботиться о душе - значит находить в себе силы и мудрость для поддержания ее гармонии и равновесия. Это долгий и трудный путь, но он обязательно приведет к глубокому пониманию и внутреннему покою. Позаботьтесь о своей душе, она нуждается в вашей заботе и внимании.

Читать бесплатно онлайн Струны души - Наталья Беляева (Ерух)

© Наталья Беляева (Ерух), 2016


Корректор Виктория Львовна Ерух


ISBN 978-5-4483-2061-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Акварели размоет вода

Акварели размоет вода,
Снег растает, весна молодая.
Сердце хочет петь и советовать.
Душу воспоминанием может согреть.
Засветиться солнечным светом
В страницах перевернутых ветром.
Прикоснуться к сердцу струною,
Порадоваться стоит весною.
В солнца усмешке, теплом плену,
Чистые мечты собирать в ладони,
Словно цветы, барвинки в поле,
Словно ноты в пригоршнях судьбы.

Ангел

Ты просто за плечами будь,
Мой ангел неслучайный,
Когда мозаика жизни
Сложится из вина и крови
То, может, звезда молчаливая,
Которая выслеживает белую госпожу,
Умышленно бросит под косу
Единственный тот, спасённый камень,
Ты просто незримо,
И ревностно сберечь сумей
На донышке вздоха своего
Подаренную святую надежду.

Белит метель фонари

Белит метель фонари,
Трубы, крыши и подоконники…
Белым белит. Бело на дворе,
Призрачно и густо – Авалония.
Вьюга гуляет, аж звенят
Стёкла, зеркала, глаза прохожих.
Невозможно уже тебя ждать.
И не ждать тебя уж невозможно.
Метель белит белый свет,
Ветви, души, голубей и даже
Те сердца, что превратились в лёд,
Те сердца, что затвердели в камень.
Веет! Веет! Воет! Заметает!
Залетает в года мои серебристые —
И метлою почтительно сметает
Из моих ладоней опавшие листья.

Белое и черное

«О том, как тишина всех веков бессмертных счастью учит…»

(Уильям Батлер Йейтс)

В черноте небес бродит белый кот —
Такой одинокий среди пустоты.
Мурлычет вокруг ворот Вселенной,
Одиночество пророчит и, кстати,
Читает манускрипт позабытый
Написанный, на камне дольмена.
Менгир молчит, а в темных скрытых нишах
Монахи написали о боях и знаменах
Народов пропавших и летописи весомые
Где каждая буква тяжелая и кровавая —
Где короли Ирландии, где предводители кланов?
Все исчезло… И равнодушный потомок
На стеклах окон пальцем вырисовывает: «Скука!»
И сетует, что жизнь нудная,
Прожигает свои дни, и в серые будни
Добавляет буроватый оттенок вина.
Тревожный миг
Тревожный миг, я ощущаю запах ветра.
Роняет осень свой багряный лист.
И дождь, проказник, уже где-то в метре,
И проводов едва чуть слышный свист.
Уж ночь раскрыла двери сновиденьям,
И звёзды кто-то зажигает в вышине,
Но быстро время мчится пробужденья,
Чтоб утро подарило свет Земле.

«Беспредельность…»

Беспредельность…
Вот настоящее счастья!
Блуждать в темноте в день ясный!
Летать в загадочных водах Океана,
путешествуя пушистыми тучками,
Петь прозу и весело кружиться
в танце со снегом, ароматными цветками
пожелтевшей листвой и дождиком мелким!

Будет то, что будет

И будет то,
что будет…
И ПРИДЕТ ТО,
что станет.
И стихом
ляжет дорога —
в надежду,
нежность,
расставание.
Мелодией до диез —
одиноко и грациозно —
заплачет ветка сирени,
сжав свои лепестки,
И то, что за смехом
и стоном, и за письменами —
пробудиться давним эхом, —
нежным и странным эхом —
и —
ЯВЬЮ
В КОНЦЕ концов
Станет!..

Будни

Скупая дробь дождя. Крестики звёзд тонут в утреннем свете.
Лукаво перебегает дорогу утро, и солнце вытирает
намокший лоб рукавом.
Безвестность сновидений сливается с ночным туманом.
Тёплый ветер уже смотрит в лето.
Безостановочно бегут мои дни, которые держу в пригоршнях
задержавшейся печали.
Не знаю, радоваться им или огорчаться.
Если б я могла остановить время и остаться наедине со своей
болью…
В проекциях дней метаморфозы любви и печали: фабула
Вам может понравиться: