Все жанры Все авторы
Скрижали судьбы - Себастьян Барри

Скрижали судьбы

Страниц

190

Год

2013

Роман Себастьяна Барри "Скрижали судьбы" представляет собой два дневника, записанные врачом психиатрической лечебницы и его стареющей пациенткой, которая проживает в доме скорби уже долгие годы. Несмотря на свой преклонный возраст, она все еще обладает ясным умом и превосходной памятью. В этой истории мы встретимся с двумя человеками, их взаимной любовью и муками, радостями и страданиями, а также с нравственными трудностями и поисками. Их судьбы узлом переплетены, и читателя ожидает раскрытие того, насколько сложным окажется разгадать этот клубок жизни.

Эта глубоко трогательная история расскажет нам о необычайной связи между врачом и его пациенткой, оказавшейся втянутой в эту путаницу событий. Дневники пронизаны эмоциями, они позволяют читателю узнать о жизненных испытаниях, с которыми столкнулись герои, а также о том, как они справляются с этими вызовами. Барри тонко переплетает сюжеты, добавляет неожиданные повороты и замысловатые детали, создавая неповторимый мир, который мы можем исследовать вместе с ним.

Кроме того, книга предлагает глубокие размышления о моральных дилеммах, которым подвержены персонажи, и о вечной борьбе между совестью и желаниями. Это восхитительное произведение искусства проливает свет на человеческую природу и провоцирует нас задуматься о значимости каждого выбора, который мы делаем в жизни.

Итак, если вы любите интригующие романы, наполненные эмоциональной глубиной и загадочностью, "Скрижали судьбы" будет идеальным выбором для вас. Готовьтесь погрузиться в захватывающий мир барри, чтобы узнать, как замысловатые события переплелись судьбами героев и как разгадать финальные тайны этого уникального рассказа.

Читать бесплатно онлайн Скрижали судьбы - Себастьян Барри

Часть первая

Глава первая

Cвидетельство Розанны, записанное ей самой
(пациентка областной психиатрической лечебницы Роскоммона, с 1957 г. по настоящее время)

Мой отец говорил, что мир начинается заново с каждым рождением. Но забывал добавить, что с каждой смертью – заканчивается. Или не считал нужным договаривать. Потому что добрую часть жизни проработал на кладбище.

* * *

Родилась я в холодном маленьком городе. Даже горы от него отодвигались. Доверия у гор к этому темному местечку было не более моего.

Через весь город текла черная река, не проявляя к людям никакой милости и снисходя только до лебедей – и лебедей там плавало много, а во время разлива они вертелись вместе с потоком, будто нырки какие.

Еще река несла в море всякий мусор, и некогда чьи-то вещи, ухваченные с берегов, и трупы тоже, хоть и редко – да и случалось, бедных младенцев, чужой позор. Глубина реки и ее течение умели принять любую тайну.

Это я про город Слайго.

Слайго меня создал, Слайго меня и разрушил, но мне следовало бы гораздо раньше бросить все эти мысли про то, как меня создавали и разрушали человеческие города, и искать ответов только в себе самой. Весь страх и боль в моей жизни приключились потому, что в молодости я думала, будто другие люди – творцы моего счастья или несчастья. Я не знала тогда, что человек может выстроить целую стену из воображаемых кирпичей против всех тех ужасов и жестоких мрачных испытаний, которые обрушивает на нас время, – и стать, таким образом, творцом самому себе.

Теперь меня там нет, теперь я в Роскоммоне. Дом этот старый, раньше был чей-то особняк, но стены выбелены, везде железные кровати и засовы на дверях. Всё тут – владения доктора Грена. Доктора Грена я не понимаю, но я не боюсь его. Не знаю, какого он вероисповедания, но выглядит он точь-в-точь как святой Фома – с этой своей бородой и лысой макушкой.

Я совсем одна, за этими стенами никто меня и не знает, вся моя родня – пара жалких медяков, что у меня когда-то были, да моя птичка-мать, – все они уже умерли. Умерли, наверное, уже и все мои преследователи, потому что я теперь старая, очень старая женщина, мне, может быть, уже сотня лет, хотя я и не знаю точно, да и никто не знает.

Я всего лишь жалкий остаток, огрызок женщины, я даже и на человека-то не похожа больше: так, кости, кое-как обтянутые ветхой кожей, одетые в выцветшую юбку и кофту да в полотняную куртку, сижу тут в своем гнезде, как онемевшая малиновка – нет, скорее, как мышь, что сдохла за камином, в тепле, и лежит там теперь, как мумия в пирамиде.

Никто и не знает, что у меня есть своя история. Через год, через неделю или даже завтра я уж точно умру, и мне закажут маленький гроб да выроют узкую ямку. Камня в изголовье и того не поставят, да и неважно.

Так и все люди, наверное, маленькие и узкие.

Тишина кругом. Почерк у меня еще твердый, и еще есть замечательная ручка, полная синих чернил, которую мне дал мой друг доктор, потому что я сказала, что мне цвет нравится – он в самом деле неплохой человек, доктор, быть может, даже философ, – и тут у меня пачка бумаги, которая отыскалась в шкафу среди прочих ненужных вещей, а вот расшатанная половица, где я прячу все эти сокровища. Я записываю свою жизнь на ненужной бумаге, которой у меня с избытком.

Вам может понравиться: