Каллиграфия пустоты. 2003

Над ночным Капитолием тускло мерцал Альтаир.

На ступеньках сидел человек, завернувшийся в тогу:

Вспоминал отшумевший на Форуме давешний пир

И легонько зевал, потирая затёкшую ногу.

«Уточнить у Максима названье травы (анаша?),

Расспросить, где растёт. Пять сестерциев долг – это Гаю.

А вчерашняя (Юлия?), небом клянусь, хороша!

Отослать ожерелье: хрусталь? хризолит? – разузнаю…»

Приближался рассвет. От ступенек повеяло холодом.

Человек потянулся, привстал, повернулся к окну.

«Говорите, слова – серебро, а молчание – золото?

Пусть молчит с вами конь. Ну, а я до календ отдохну».

1988

Боюсь, не дожить мне до светлого дня,

Когда наконец-то не станет меня!

А. Усачёв

Не в шумной гавани восславленных заслуг,

Не на одре в курной опочивальне,

Не под простынкой с капельницей в сердце —

В глухом бору на листиках кислицы,

Оставив за спиной давящий город

И бешеную музыку дорог,

Под рухнувшим смолящимся стволом,

Ловя кровоточащими ушами

Глухие хрусты шейных позвонков,

Продавливая в дышащую землю

Дразнящий ноздри сыроватый лапник…

На городском отчаянном шоссе,

Рванув наперерез автомобилям,

Не в силах ждать зелёного тычка,

Навстречу шинам скоростного ряда,

Навстречу скрежетанью тормозов,

Навстречу запоздалому свистку,

Сирене приближающейся «Скорой»

И любопытным шёпотам толпы…

Среди людей, внутри большого спора,

Под тихим, чуть насмешливым лицом

Пытаясь скрыть распиленное сердце

За редкой ядовитой похвалой,

Подкидывая мясо для мозгов

И ощутив в груди шальные стуки

Трагичного финала Болеро —

Евангелия от Мориса.

1988

Книга есть кубический кусок… дымящейся совести.

«Несколько положений»

Стихотворение не пишется —

Лишь совесть кровью наливается,

И ей всё тяжелее дышится…

Но вот на волю вырывается

Кусок, тревогою сочащийся,

И грязь расплёскивает лужину…

И с клёкотом гурманы тащатся,

Спеша зажарить рифму к ужину,

И раздирают стих поделенный,

И поливают строчки соусом…

А рана заживает медленно.

И с каждой раной меньше совести.

1989

Новый год

Буханка

Детство вкушает горячий мякиш

Остаются хрустящие корки

1989

Сижу. Леплю на выставку кувшин.

Вдруг – пьяный бородатый господин:

«Мне б глины меры три…» – «На что, приятель?»

Слюною брызжет: «Матерьялу нет,

Чтоб поддержать былой авторитет.

Жена смеётся: тоже мне, создатель!»

Гляжу – готов: к карьеру не дойдёт.

Сую початый тёплый ком – берёт

И с прихихиком шлёндрает в канаву.

Иду за новой глиной – а в башке

Сомненье: «Матерьял в плохой руке…

За что-нибудь возьмётся на холяву…»

И точно: напортачил, как умел,

Аттилу, Гоби, Чёрный Передел,

Пенальти, спирт, инфляцию, ехидну…

Жаль, тот кувшин, бродяга, запорол,

А вдохновенье, брат, не валидол…

Да я-то что… За ремесло обидно.

1991

Там, где кончился красный забор,

Обнажилась весёлая глина:

Льнущий к пальцам незримый узор,

Изуверившись, ждёт властелина —

Ежедневной тяжёлой руки,

Щедро дарящей дрожь и усталость;

Ёлки пьют из пластичной реки

Бурый яд сукровицы, и жалость

Утекает неслышно, ночами

Дымом света поит тёмный бор,

Еле-еле звеня родниками

Там, где кончился красный забор.

1991

The day was just crossing