Сальвадор Дали. Пересечение

© Кай Амов, 2019

ISBN 978-5-4496-1744-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я из тех, кто встает рано, даже если спешить некуда, и заняться чем-то толковым нечем. Какая-то сила дает мне хорошего пинка под зад, и я выпрыгиваю из кровати, будто вспомнив, что опоздал на поезд. И так каждый раз. Шесть часов для сна моя личная норма, и плевать я хотел, что рекомендуемая восемь.

В то по-настоящему осеннее серое утро первого октября две тысячи четырнадцатого года, я так же как прежде незаметно для самого себя оказался на кухне, чтобы включить электрический чайник. Пока он закипал, я курил сигарету, возвращаясь в реальность, а если быть точнее, пытаясь свыкнуться с ней, со всеми ее противоречиями. Порой для этого мне нужно несколько часов, и чашек горячего крепкого кофе, а порой это невозможно.

Мое финансовое положение, единственная вещь, способная вернуть меня с небес на землю. Всегда срабатывает, как бы я не сопротивлялся этому. Казалось бы, обычные, придуманные бумажки. Деньги захватили мир! Еда-бумажки! Любовь-бумажки. Они управляют всем, любым крохотным человеческим счастьем. Это замкнутый круг. Мы все в ловушке. Я убеждался в этом, заправляя свою честно заработанную «пятнашку» на последнюю свободную тысячу рублей. В ближайшие два часа, я мотался по городу, оплачивая счета. Отстояв несколько очередей, потратив кучу нервов, я рухнул в свой автомобиль, точно после ночной смены у бесперебойного станка. Откуда я мог знать, что это всего лишь разминка, название которой «трудности». Без проблем человек стоит на месте. Уж теперь-то я это знаю, как никто другой. Меня всегда мучал вопрос, в чем же, черт возьми, смысл этой жизни. В тот день я напоролся на ответ.

Ничто не случается просто так. Все что происходит с нами и произойдет, есть результат, причина, ступень. Люди, которые нас окружают, есть отражение нас самих. Они как дорожные указатели, непонятные, изменчивые, я бы сказал, двусторонние, впрочем как и мы сами. Настоящий друг- это «главная дорога». Ты просто знаешь это без всяких сомнений. Здесь на Земле иметь его за счастье. От него невозможно скрыться. Если его нет рядом, он в сердце, и даже этого достаточно. Порой, он сильнее тех из мира мертвых. Кто-то ищет его всю жизнь, но так и не находит. Я же встретил ее пятнадцать лет назад, и это круто, знаете ли. Она носит имя матери Иисуса Христа.

Откинув спинку сиденья, я закурил. Синий дым красивой волной затягивало в приоткрытое окно, на улицу, где я вырос, по которой туда-сюда спешили люди, словно их вот-вот накроет цунами, и смоет, как беспомощных муравьев в открытый океан, где их растерзают акулы. Серость. Осенняя, депрессивная. Круглый год. У каждого свой собственный неповторимый страх, застывший на лице маской. Глазам не нужен детектор. В них бегущей строкой вся правда. Лишь изредка, как из-под земли, среди толпы появляется счастливчик, которого все вокруг считают идиотом. Подобно падающей звезде, он также быстро исчезает, как появляется, а вместе с ним надежда, что все не так мрачно, как это на первый взгляд кажется, тень которой еще долго зудит в твоем солнечном сплетении. Всего пару секунд, за которые ты не успеваешь окликнуть его, и напроситься с ним, в его космические приключения, подвластные избранным.