Их (не)покорная

– Милая, сегодня вечером приготовь что-нибудь особенное, – бросает мне муж, усердно пытаясь завязать галстук.

– Тебе помочь? – заинтересованно спрашиваю.

– Да, пожалуйста, – он подходит, я начинаю ловко завязывать его галстук на классический узел.

– Зачем мне что-то готовить? Пояснить не хочешь?

– В параллельном отделе новый начальник. Мы с ним поладили, вместе ходим в корпоративный зал. Вот, решил пригласить его к нам на ужин.

– Ну так закажи в ресторане, – сухо отмечаю, – у меня сегодня важный отчёт, я не смогу отпроситься, чтобы готовить ужин из пяти блюд.

– Мы постоянно там заказываем. Ты бы хоть раз попыталась вести себя как нормальная жена, – фыркает супруг, а я резко и сильно стягиваю узел на его горле.

– Ай! Еся!

– Я уже тридцать два года Еся, милый. И если я сказала, что занята, значит занята. Что-то не нравится?

– Да, не нравится, – Сережа поправляет галстук, – и я хочу, чтобы сегодня рядом со мной была любящая женщина, а не эмансипированная мегера!

– Это я-то мегера?! – завожусь.

В общем, спустя полчаса нашей ссоры, криков и обмена «любезностями», любимый супруг покидает квартиру, демонстративно хлопнув дверью. А я выхожу на балкон и долго пью свой любимый кофе.

Любуюсь на просыпающийся город.

– Все еще спят, а мы уже успели поругаться. Как мы пришли к такому, милый?

Сережа старше меня на восемь лет. Ему сорок, мне тридцать два. Я люблю мужа. Правда!

Но десять лет брака дают о себе знать. Работаем, как проклятые, чтобы ипотеку закрыть поскорее. Толком не видимся.

В постели у нас полный крах. Ребенок никак не получался, хотя мы оба хотим. Дошло до того, что перестали спать вместе. Не касаемся друг друга, не обнимаемся. Как перемкнуло!

Даже кино смотрим, просто сидя рядом на диване.

Постоянно ругаемся. По любой мелочи! Неужели это конец? Эти мысли удавкой стягивают горло.

Долго стою у шкафа, достаю красивый кремовый брючный костюм. Одеваюсь, укладываю длинные каштановые волосы крупными волнами, крашусь.

Стараюсь не думать о плохом. Негатив мне сейчас совсем не нужен.

Выхожу на улицу, сажусь в свою «малышку» – старую белую «Хонду» и направляюсь на работу.

Но весь день из головы не выходят слова мужа.

– Эмансипированная мегера? – рычу, резкими движениями убирая документы в папку. – Совсем охренел!

– Опять с мужем поругалась? – ко мне подходит коллега. – Пошли попьем кофе?

– Я уже пила, – отрезаю, отчаянно желая снова и снова прокручивать в голове фразу Сергея.

Такая вот я мазохистка.

– Тогда я попью, а ты посмотришь, – Ярослава уже знает про все мои закидоны, берет меня под руку и ведет на первый этаж, в кофейню.

А когда мы садимся…

– Рассказывай, что на этот раз, – она медленно размешивает сахар в крошечной кружечке.

– Он пригласил какого-то коллегу вечером. И решил, что я должна поиграть в прилежную домохозяйку, – фыркаю.

– Ну, так поиграй, кто мешает? – Яра вскидывает брови.

– Я ему не служанка!

– Да при чём тут это! – подруга качает головой. – Ты слишком непокорная, Еся. Так нельзя. Мужиком манипулировать нужно. Мой третий муж обожал меня, угадай, почему…

– И что ты предлагаешь? – вздыхаю.

– Отчёт ты сдала? Сдала. Отпрашивайся у Егорыча, заказывай продукты. Готовь свои лучшие блюда. Прям самое крутое, что умеешь. Всякие бешинели и прочее.

– Бешамель, – смеюсь, настроение поднимается.