В парке, окутанном тишиной после ливня листопада, я медленно прогуливаюсь. Заброшенные тропинки скрыты под покрывалом порозовевших листьев. Только шорох под ногами напоминает о печальной песне осени. Глубоко задумавшись, я задаю себе вопрос: «Осень, где прячешь чувства под этим красивым листовым одеянием?» Однако на мой вопрос не последовал ответ, только тишь и благородная глубина осеннего простора. Внезапные звуки птичьего голоса и далекий звон колоколов пробиваются сквозь пелену безмолвия, создавая магическую атмосферу и напоминая о том, что осень хранит в себе не только радость увядания, но и буйство жизни. Все еще смотря на прекрасную декорацию этого сезона, я призываю осень вернуть мне то, что воровала у меня. И только мрачные клумбы, украшенные безмолвными листьями, подтверждают осеннюю неподвижность и безмолвие. Это увядание дарит осень. Осень все еще молчит, но намекает, что ответ внутри нас.
15 страниц