Ветер полнолуния дует мне в окно, словно белым поцелуем. Каждый вдох наполняет меня зимним волшебством, словно глиняное дно, на котором танцует чудо не восьмое. Миллион одиноких мыслей переплетаются в узоре отрады, не давая мне молчать. Падая, я встречаю свою храбрость и кибальчишь вперед, не забывай прошлое, но не упускай возможность снова стать собой. Каждая встреча, каждое отклонение от пути - это часть тебя и твоего вдохновения.
Настоящие стихотворения являются продолжением предыдущих. Но насколько неизбежна ли такая глубокомысленная банальность? Разве не является растворение стихотворения в наших душах превращением его в банальность? Все мы банальны сами по себе, словно груды прозы. А если вы попробуете написать что-нибудь идеальное, вас тут же обвинят в плагиате. У-тю-тю-тю-тю-ю-у... в плагиате! У всех!!! Но ведь идеальное произведение никому не принадлежит, оно идеально само по себе. В нем есть летальное и инфернальное, а также астральное и реальное. Подумайте, до чего доскональное и прекрасное! Понимаете, предикаты тут натянуты, словно шпагаты. Но конечно же, автор по злобе не желает читателю предоставить удовольствие от чтения. Ведь процесс написания, да еще и сопровождающий его абсцесс исписания, не доставил ему особого наслаждения. Все делается из вредности, мои друзья.
