«Её аромат – смесь гнили и запустения, а голос звучит так знакомо, словно это шёпот старого приятеля. Удивительное превращение, как будто она способна менять свою сущность, выкрадывать время и искажать восприятие реальности. Путь, который начинаешь с запылённой тропинки, обрамлённой грядками с навозом, постепенно переходит в бескрайние шоссе, раскалённые под палящим солнцем. Витя движется вперёд: он спотыкается, вновь поднимается, и, казалось бы, изо всех сил мчится, но в конце концов снова возвращается к древнему пню с веткой, застрявшей в его глазнице.
В этом мире нет радости: птицы молчат, муравьи не спешат, а в окнах домов можно увидеть лишь тусклое освещение, за которым прячутся те, кто не поддаются описанию, принимая лишь форма и тень. Это пространство, где даже самоубийство не воспринимается как трагедия, а лишь становится вехой, открывающей новый виток в бесконечном и неизменном цикле существования… Здесь всё встало на свои места, и каждый шаг лишь углубляет понимание: время...
В этом мире нет радости: птицы молчат, муравьи не спешат, а в окнах домов можно увидеть лишь тусклое освещение, за которым прячутся те, кто не поддаются описанию, принимая лишь форма и тень. Это пространство, где даже самоубийство не воспринимается как трагедия, а лишь становится вехой, открывающей новый виток в бесконечном и неизменном цикле существования… Здесь всё встало на свои места, и каждый шаг лишь углубляет понимание: время...
10 страниц