Я – Ветер!

Ветром быть хорошо. У ветра ничего не болит. Не может болеть голова, если её нет. И руку не сломаешь и ногу не подвернëшь. Откуда у ветра руки-ноги? Зато можно взлететь к облакам и согнать их в одну большую тучу, можно надувать паруса и срывать пух с одуванчиков, можно крутить крылья мельницам просто так, для удовольствия.

Ветру не нужны деньги. Зачем? Разве только гонять их по асфальту, как обычные бумажки.

Ветер не думает о том, что будет, и не грустит о том, что было.

Я – ветер. И самое важное дело сегодня – разложить снежинки. Я укладываю их одну за другой. Эти закину на крышу, пусть отдохнут, а потом превратятся в сосульки. А другие? Их за шиворот вон тому дядьке с лохматым псом на поводке. Ëжится, неприятно. Я ещё помню, как это, когда за шиворотом снег. И мокрая холодная капля стекает по спине.

Я не всегда был ветром. Раньше, я как все был человеком. Девочкой. Долго был девочкой. Была. Ходила в садик и в школу, стирала бельё, готовила какие-то кулебяки и голубцы, вязала шарфы и… И всё время чего-то боялась: высоты, темноты, снов, врачей, уколов, лечить зубы, страшных дядек и злых тëтек, что вызовут к доске, и надо что-то говорить, а я не знаю что. Боялась одной в лесу, что потеряюсь и больших компаний тоже боялась. И что на меня рассердятся, и что вдруг вырвет, и что я вообще не родная.

А потом устала бояться, и решила, что больше не боюсь. Так и сказала себе: "Чего бояться-то? Всё проходит, и это пройдёт". И подумала: "Всё, теперь я смелая".

И ещё немножко жила смелой девочкой.

Однажды мне приснился сон. Иду я по дороге. Легко иду, почти не касаясь земли. Вокруг ёлки огромные, но не близко, а в отдалении. И такие они красивые, как в детской книжке с картинками про Новый год. Бирюзово-сиреневые, и искрятся на морозе. Впереди дорога широкая и светло, хотя я почему-то уверена, что это ночь.

Иду я и думаю: вот так и буду теперь ходить, налегке. Ничего мне не надо. Где приютят – там и дом. Чем покормят – то и ужин.

С собой у меня нет ничего. А на мне только пальто клëш и сапожки. Ни холода не чувствую, ни страха…

Стоп! Вот тут он и возник. Страх!

Мысль, как молния.

А вдруг там волки?

И я разворачиваюсь и иду назад. В темноту. И ёлки померкли, и лёгкость ушла. В голове только волки.

Волки… Волки? Что за волки такие?

Ходить я полюбила после сорока. Дочки выросли и можно ходить одной в своё удовольствие. Быстро, так чтоб пятки горели. Тогда из головы выветривается всё лишнее. Остаëтся только то, что нужно прямо сейчас. И можно думать об этом «сейчас».

А можно не думать ни о чëм. Просто смотреть по сторонам: на небо с облаками, на корявую сосну у дороги, на лес, на занавески в окнах. Или даже не смотреть, отщелкивать шаги и чувствовать себя частью всего, что вокруг…

Он сидел посреди дороги. И смотрел на меня. Про таких говорят – матëрый. В одном слове всё: осанка, серая шерсть, опыт, хитрость и взгляд. Прикидывает: хватит ему меня на ужин или мало?

Остановиться? Бежать? Бежать нельзя, догонит, разорвёт. Ноги несут вперёд, сердце в пятках. Сейчас поравняемся и он меня сожрëт. Стой!

"Рядом пойду?"

Что?

Я сжалась в комок. Он встал.

"Можно пойду рядом?"

Иди.

Я иду. Он рядом. Я в детстве даже собак боялась. А таких как он, только в кино видела. Сразу не сожрал, сытый, наверное.