Бессмертная стрекоза

Автор

Страниц

95

Год

2022

Дмитрий Воденников – известный современный российский поэт, чье творчество отличается оригинальностью и глубиной. Он является автором знаменитых книг эссе, включая «Воденников в прозе», «Сны о Чуне» и «Приснившиеся люди», которые получили признание как в литературных кругах, так и среди широкой читательской аудитории.

Но кроме этого, Дмитрий Воденников также является ведущим популярной радиопрограммы «Поэтический минимум» на радио "Культура". В рамках этой программы он представляет и обсуждает работы современных поэтов, а также знакомит слушателей с особенностями и хитростями поэтического искусства.

Однако его творческая активность не ограничивается только этими достижениями. В своей последней книге эссе под названием «Бессмертная стрекоза» Дмитрий Воденников затрагивает совершенно новые темы и подходы. Он улавливает частоты, которые находятся за пределами обычных органов чувств, и приглашает читателя в удивительный диалог с призраками литературного золотого века.

Эссе из книги «Бессмертная стрекоза» были опубликованы в разное время на таких известных сайтах, как «Газета-Ru», millionaire.ru, Sovlit, Storytel, а также в печатных изданиях, таких как Elle и STORY. Они также вызвали большой интерес у известных журналов, включая «Литературную газету», «Учительскую газету», «Известия» и «Взгляд».

Таким образом, Дмитрий Воденников продолжает удивлять своих поклонников и журналистов своим ярким и оригинальным творчеством, постоянно расширяя границы поэзии и литературы. Его книги и радиопередачи являются настоящим открытием для всех ценителей прекрасного слова и глубинного смысла.

Читать бесплатно онлайн Бессмертная стрекоза - Дмитрий Воденников

* * *

Я умру от войны.
Я умру от любви.
Я умру от старости.
Я никогда не умру.

Голоса из бездны

Я ни одного своего дедушку не помню: просто не видел.

Если по маминой линии это еще может быть понятный провал в детской памяти (ну был там какой-то дядя, приходил к бабушке, которая с ним давно развелась), то по папиной это просто было невозможно: он умер в пятьдесят первом году.

Моя тетка пишет (я почему-то полюбил это пушкинское «тетка», мы раньше так не говорили, только «тетя», «тетя», но вот Пушкин не боялся, так и писал: «Тетка меня все балует – для моего рождения прислала мне корзину с дынями, с земляникой, клубникой», – поэтому я теперь тоже как Пушкин, только без земляники), так вот моя тетка пишет:

«Сегодня семьдесят лет со дня смерти нашего с Борей папы. Это практически вся наша жизнь. Мало знаем, плохо помним, но воспитаны мамой в большой любви. Когда бываем в Крыму, всегда заезжаем на Братское кладбище».

И вешает фотографию.

А я смотрю на дедушкино лицо и почему-то обращаю внимание на губы. Они сложены в чуть-чуть ироничной улыбке. Кажется, дедушка не собирается относиться к нам серьезно.

Здравствуйте, Дмитрий Спиридонович. Вы меня не знаете, я вас тоже, но меня назвали в вашу честь и мне нравится, как вы улыбаетесь.

«Ш-ш-ш-ш», – говорит время. И то ли это ветер, то ли шип валика, то ли граммофонная пластинка, которая была записана, когда и дедушки моего не было, а полноправно властвовал только прадедушка.

Время так летит, оставляет за поворотом все, что казалось незыблемым, вечным, жизнь, жизнь оставляет, вот уже и поворот исчез, теперь какая-то новая большая дорога. Но пока есть память, туманные воспоминания, почему бы не подслушать сквозь хрип и шип времени – чужие голоса.

Я помню, как однажды моя мачеха, когда мне еще было лет двенадцать, принесла в дом (нет, нет, не подснежники, хотя это и не она по сказке должна была нести) пластинку фирмы «Мелодия». На обложке альбома (мы и не знали раньше таких слов, пластинка и пластинка, это только потом все стали называть их альбомами, да и стоит сразу сказать, что пластинка была виниловая) была фотография прекрасной женщины с грустными глазами, приспущенными уголками губ, челкой и с чем-то невероятным и белым на голове. То ли меховая шапка из ламы, то ли перья, то ли еще что.

«Потом я вспомню» называлась пластинка. «Белла Ахмадулина». И приписка: читает автор.

Потом я вспомню, что была жива,

зима была, и падал снег, жара

стесняла сердце, влюблена была —

в кого? во что?

Был дом на Поварской

(теперь зовут иначе)… День-деньской,

ночь напролет я влюблена была —

в кого? во что?

В тот дом на Поварской,

в пространство, что зовется мастерской

художника.

<…>

Художник уходит, а она (героиня, Ахмадулина? Ну, конечно, сама Ахмадулина: мы давно не верим в лирических героев) ждет его. И день в окне начинает меркнуть.

Потом я вспомню, что казался мне

труд ожиданья целью бытия,

но и тогда соотносила я

насущность чудной нежности – с тоской

грядущею… А дом на Поварской —

с немыслимым и неизбежным днем,

когда я буду вспоминать о нем…

Этот распев, эта печаль, эта тягучесть. «Потом я вспомню, что была жива». (Удивительно, я помню это стихотворение наизусть, но первую строчку повторяю неправильно. Я ставлю интонационное двоеточие: «Потом я вспомню: я была жива». Никаких союзов.)

Продолжить чтение

Вам может понравиться: