Рыцарь системы. Книга 1

Утро, улица, однообразные здания, хмурые лица. Привычное «очарование» этого уже изрядно надоевшего недогорода. Стас не так себе представлял побег из провинции. Москва то, Москва се… чего его туда так тянуло? Впрочем, в Москве все, может, и классно, а вот Подмосковье немногим отличается от его родного Мухосранска. Один плюс – зелени тут очень много. Иногда вообще забываешь, что находишься в цивилизации. Но ради зелени можно было бы свалить куда-нибудь подальше на восток. Там, говорят, и вузы нормальные есть…

Парень размышлял, задумчиво шагая в направлении своей новой работы. Связей нет, «вышка» накрылась медным тазом, ПТУ не оканчивал – выбор между грузчиком, продавцом и работником общепита не впечатлял разнообразием. План Б, придуманный когда-то чисто для галочки, на бумаге выглядел просто: несложная, низкооплачиваемая работа, параллельно изучение программирования, потом фриланс и выход на нормальный уровень заработка.

В плане не был учтен лишь один нюанс: пара лет – это долго. Пара лет в сером скучном городе с дырой в кармане – это очень долго. Тогда Стасу казалось, что он это спокойно выдержит. Но чем дольше он вникал, тем больше новых деталей открывалось. Оказалось, что взрослая самостоятельная жизнь, к которой он стремился, гораздо сложнее, чем кажется со стороны. В школе его такому точно не учили. А вот стоило бы. Впрочем, все это – последствия его собственного решения. Поздно жалеть.

Черноволосый, среднего роста, самой обычной внешности – он, кажется, отлично сюда вписывался. Шаг следовал за шагом, и каждый новый мало чем отличался от предыдущего… До определенного, неуловимого момента. Момента, когда мир мигнул, а уже изученный пейзаж резко сменился на совсем иную и весьма пугающую картину.

Древние, серые одноэтажные дома, зияющие пустыми провалами окон и дверей. Абсолютно черное небо без единого облачка. Полное отсутствие всякой растительности. Вместо асфальтированных улиц – каменная мостовая, явно знавшая лучшие времена. Причем, судя по виду, лучшие времена закончились не меньше века назад. Стас появился тут, кажется, секунду назад, и уже почувствовал какое-то давление. Что-то внутри хотело как можно быстрее убраться отсюда: вопрос был лишь в том – как?

Первой мыслью было: «А? Что?» Второй – какая-то не очень смешная шутка про телепортацию в родной провинциальный городок. Потом пошла паника, через пару секунд задавленная усилием воли: Стас знал свою склонность разводить суету не по делу и успешно с этой чертой боролся уже несколько лет. Откинув эмоции, он начал осматриваться на местности – уже не в прострации, а целенаправленно выискивая… что-то.

Присел на корточки. Поднял какой-то камень, выпавший из мостовой. Крепкий, прохладный, немного колкий, с торчащими кое-где кусками раствора. Вгляделся в скол: каждая крупинка была максимально реальной. Значит, не сон – человеческий мозг на такие трюки не способен. Задумавшись, парень нерешительно ущипнул себя за руку. Знал, что способ дурацкий, но слишком засело оно в голове.

В следующую секунду взгляд Стаса замер на совершенно инородной части ландшафта. Абсолютно черная матовая палочка сантиметров в пятнадцать длиной, не тронутая ни пылью, ни временем. Ее навершие будто кто-то неаккуратно сплющил и вставил в него красный кристалл. В окружение палочка не вписывалась вообще, будто упала откуда-то с неба минуту назад. Да-да, прямо ему под ноги. В такие совпадения почему-то не верилось.