Глубина забвения

Предисловие Автора.

Здравствуйте, дорогие читатели! Для меня большая честь знать, что Вы держите эту книгу в руках – мою первую, долгожданную и такую волнительную. Как начинающий автор, я вложила в нее частичку своей души, и очень надеюсь, что она найдет отклик в ваших сердцах.

Пожалуйста, будьте снисходительны – знаю, что не все идеально в ней, но я очень старалась. И буду безмерно рада любым вашим замечаниям, пожеланиям и отзывам! Напишите мне на TheDeepOfOblivion@gmail.com – мне очень важно ваше мнение.

Если эта история вам понравится, обещаю, продолжение не заставит себя долго ждать!

И, конечно же, не могу не сказать спасибо тем, кто был рядом на этом непростом пути.

Жанна К., моя первая читательница и лучшая подруга навсегда! Твоя поддержка была бесценна.

Мама, мой первый редактор! Без тебя эта история была бы совсем другой. Спасибо за твой чуткий взгляд и мудрые советы.

Анастасия Ч., благодаря тебе главная героиня этой книги именно такая! Твой вклад в ее создание неоценим.

Татьяна М., спасибо за твою поддержку и комментарии. Я очень это ценю!

И, конечно же, благодарю, Вас, мои будущие читатели! Спасибо за ваш интерес и за то, что даете мне шанс.

Небольшое, но важное уточнение: Несмотря на то, что образы некоторых персонажей вдохновлены реальными людьми, эта книга – художественный вымысел. Все события и герои – плод моего воображения, и любое сходство с реальностью – лишь случайность.

Глава 1.

Гул в голове давил на виски, словно тиски сжимали череп. Ниа открыла глаза и попыталась сфокусировать взгляд на серой, шершавой стене прямо перед собой. Переулок. Темный, незнакомый, пропахший машинным маслом и еще чем-то неприятно-сладким. Она лежала на холодной земле, чувствуя, как влага проникает сквозь тонкую ткань розовой юбки.

Юбка… Розовая? Она машинально одернула подол. И кофточка, голубоватая, с какими-то странными узорами. Это не мой стиль, – пронеслось в голове. Но что такое ее стиль? В голове – вакуум. Ни единой мысли, ни единого воспоминания. Кто я? Как я здесь оказалась? – металась мысль.

Рядом, на земле, валялась небольшая сумка, скорее похожая на стильный клатч, чем на что-то практичное. Инстинкт подсказал, что сумка принадлежит ей. Собрав последние силы, Ниа поднялась и, пошатываясь, и схватила сумку. Легкая, невесомая. Словно в ней ничего нет.

Гул усилился, к нему добавились какие-то приглушенные звуки – то ли голоса, то ли скрежет металла. Не разбирая, что происходит, Ниа поплелась прочь из переулка, стараясь держаться в тени. Нужно уйти отсюда. Нужно понять, где я. И кто я, черт возьми, такая?, – билась в голове единственная мысль.

Выбравшись из переулка, Ниа замерла, ошеломленно глядя на открывшуюся перед ней картину. Город. Но не такой, как она себе представляла. Или, скорее, как ей казалось, она представляла. Высокие, искривленные здания, переливающиеся всеми цветами радуги. Летающие машины, снующие между ними, словно светлячки. Огромные экраны, транслирующие невообразимые образы.

Это не мой мир. Она знала это нутром. Но чей же тогда? Удивление сменилось тревогой. Где все? Почему меня никто не замечает? Она словно призрак в этом сияющем, но холодном городе. Собрав остатки воли, Ниа шагнула в ближайшее здание. Большой зал, наполненный людьми или, скорее, их подобиями. Все уткнулись в какие-то экраны, висящие прямо перед лицами, или что-то манипулировали пальцами в воздухе. Никто не разговаривал, не смеялся, не обращал внимания друг на друга. Они двигались, как запрограммированные роботы, каждый в своем собственном цифровом мире.