Где-то бродит Бродский. Зарифмованные кусочки жизни в бытовом соусе

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

Книга, написанная Юрием Вантеевым, состоит из небольших стихотворений. В каждом из них автор с грустью и тоской рассуждает о прошлом человечества, о потерянном времени и о том, что никогда не найдешь утраченного. Книга также затрагивает тему будущего и предвкушения чего-то большего. Автор описывает февральские улицы, темноту и однообразие лиц, но при этом подчеркивает важность света и улыбки. В книге также присутствует размышление о России, о закрытых магазинах, алкашах и фаллосе, которые вызывают тоску и грусть. В целом, книга наполнена трагическим настроем и отражает меланхолию и одиночество автора.

Читать бесплатно онлайн Где-то бродит Бродский. Зарифмованные кусочки жизни в бытовом соусе - Юрий Вантеев

ISBN 978-5-4498-2277-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Человеческое прошлое некошеное…»

Человеческое прошлое некошеное,

В нем потерянного не найдешь.

Хлюпает дырявыми калошами

Тот, давно прошедший дождь.

Спрашивать – бессмысленно. Молчание.

Где был ты тогда, где – я?

Задает все новые задания,

Из-под ног бегущая Земля.

Отвернешься. Отвлечешься. Позабудешь.

Оттолкнулся. Прыгнул. Полетел.

И не ясно: будущим рискуешь

Или прошлым положеньем дел.

«В предвкушении чего-то большего…»

В предвкушении чего-то большего,

Более сладкого, что ли и вкусного,

Каждая клеточка чуточку грустная,

Но и в этом есть доля хорошего.

«В темноте февральских мрачных улиц…»

В темноте февральских мрачных улиц,

В пустоте однообразных сонных лиц,

Важно, чтоб одно, родное улыбнулось,

Вспышкой света в тысячу зарниц.

Кружит снег, и будто извиняясь,

Замирает на своей оси Земля,

Я в содеянном чистосердечно каюсь

И прошу прощенья у тебя.

«Вот уже и рожь заколосилась…»

Вот уже и рожь заколосилась,

Грибники аукают в тиши,

Магазины до утра закрылись,

От чего тоскуют алкаши.

Магазины прикрывают градус,

Предлагая «доброе тепло»,

На заборе нарисован фаллос,

Никуда не деться от него.

Эх, Россия, плачущей душою,

Я с тоской смотрю на паспорт свой,

Полицейский, ласковой рукою,

Отдает мне честь на мостовой.

«Вы – невесомы, я…»

Вы – невесомы, я

Тоже прыгаю в пустоту.

Да, я согласен, нельзя

Дерьмо превращать в красоту.

Тысячи рук – вместе,

Мне вас не найти,

Вместо кольца невесте

Обруч чугунный нести.

Да, ну а что остается

Мне про вас говорить?

Сердце как птица бьется,

Сердцу всего не забыть.

Старые раны – в прошлом,

Старые лица – сжечь,

Думать бы о хорошем,

Ну и себя сберечь.

Я как кусок полена —

Трещины тут и там,

Радость течет по венам,

Как слеза по щекам.

Мне бы уйти, да только

Я здесь обязан всем,

Я как лимона долька

Кислый. Себя я съем.

«Выкрик, как выстрел – резкий, стонущий…»

Выкрик, как выстрел – резкий, стонущий,

Выхватил взгляд мой из толпы.

Плакал ребенок, взывая к помощи,

Люди, как овощи, были немы.

Я пробираюсь сквозь это месиво,

Кожу сдирает толпы наждак.

Нервы на тело зачем понавесили?

Что, иначе было никак?

Поезд подъехавший, пастью беззубой

Начал людской салат поглощать.

Крик затихал, но битой посудой

Он продолжал во мне звучать.

Что это было, чье-то горе?

Иль неисполненный каприз?

Я, как обычно, выпил море,

Скрывшись за темнотой кулис.

«Если кусочек звезды сорвать…»

Если кусочек звезды сорвать,

Бросить в море и подсмотреть за ним,

Можно увидеть играющих нимф

Сквозь толщу воды гладь.

«Зажигаем свечи…»

Зажигаем свечи,

Тише разговор,

Сон прилег на плечи,

Звезды – на забор.

Звездочки смеются

В тишине ночной,

Водопадом льются

В лужах мостовой.

«Кривенький паркетик…»

Кривенький паркетик,

Стульчик без ноги,

Руки золотые,

В плесени мозги.

Безобразный праздник

Снова наступил,

Водка, мандарины

И кресты могил.

Загулял народец,

Отмолив грехи,

По канатам улиц

Бродят старики.

«Ломаный стишок…»

Ломаный стишок,

Искорки в глазах,

Испытали шок,

Нам такой размах

Вовсе не и чему.

Радости не счесть.

Ты скажи, кому

Мне главу прочесть?

У людей – дела,

У собак – клещи,

У души – тела,

А у тел – прыщи,

У меня нигде,

У меня – никак,

Дурочке-судьбе

Был диагноз – «рак»,

У нее внутри

Пустота и лед

Только разотри

И вода пойдет,

Потечет рекой

К нашему столу,

Кто из нас – изгой,

Это все – кому?

Это все – зачем?

Продолжить чтение

Вам может понравиться: