Галина Ушакова
Неизведанная Вселенная
Любимой мамочке
посвящается
Рассветы – закаты, закаты – рассветы, бесконечное чередование дней и ночей, бесконечное чередование событий. Ночь – это переход к новому дню, и к новому ощущению жизни, которая – есть поток, бесконечное, непрерывное движение. Жизнь человека начинается с рождения – рассвета, заканчивается смертью – закатом. И корни этой жизни уходят глубоко в древность. Кто мы? Кто я? Этот вопрос часто всплывает в моем сознании. Кто я?
Кто я? Срывается вопрос
С прикушенных судьбою губ.
Поток жизни пересекается необычными снами, исходящими, как порой кажется из глубин генной памяти. Эти сны четкие, яркие, хорошо запоминающиеся.
Я вижу древность. Ворота
Во снах всегда открыты мне.
Всплывают тайно города
Под красным небом в пелене
Прекрасных желтых облаков.
И храм разрушенный стоит.
В металле памятник. Суров
Тот древний взгляд. Но он пленит
Прекрасной тайной роковой.
И порой физически, каждой клеточкой своего организма ощущаю эту глубинную древность своего рода. Кто мы? Откуда? Видимые корни уходят на территорию России: Смоленск, Уфа, Севск. А моя мама родилась в Беларуси, в Могилеве. Дедушка был кадровым военным. Я тоже родилась в Беларуси, в Минске. Так откуда же во снах древние разрушенные строения из красного кирпича, монастыри, египетские пирамиды, сфинксы. Причем все до мелочей четко.
Во сне я вижу старый монастырь,
Вокруг монахи в черных одеяньях.
И тяжесть стен, и звуки томных лир,
И слабый в щелях свет луны созданье.
Я в центре круг. Белый балахон
На мне одет. А рядом старец властный.
Он что-то говорит. Я будто слышу стон
Из уст монахов. Мне язык неясен.
Рассветы – закаты, закаты – рассветы. Яркими картинами всплывает в памяти детство.
Я – девочка среди прекрасных роз,
Среди портретов бабушек старинных…
До десяти лет росла с бабушкой – Голубковой Натальей Артемьевной. Сказки Пушкина, стихи Лермонтова, Некрасова, Чуковского запоминались легко. И мир вокруг тоже казался легким, сказочным. Бабушка учила рисовать. Сама тонко воспринимающая природу, терпеливо показывала, как положить на бумагу нежный цветок розы, или строгого разноцветного петуха, или, как перевести на лист, возникающих в воображении собственных героев. А однажды предложила написать стихотворение. Это первое стихотворение о котенке, к сожалению, не сохранилось.
Мир поэзии! Это возможность передать свои мысли, чувства точно и коротко – образами, увидеть в обыденном – необычное, в необычном – обыденное. Поэзия – это, как бы, одухотворенная мысль, выраженная словом. И главное, пожалуй, то, что в стихах невозможно лгать, даже самой себе.
И иногда где-то в глубине рождается нечто, что заставляет писать стихи от мужского лица. И эта роль вызывает какую-то незнакомую гамму чувств. Во истину в любом человеке природой заложена два начала: мужское и женское.
Я пришел к тебе, родная,
В нежном шепоте ручья,
Краской вечера мерцая,
Песней бережно журча…
…Мир прекрасен. Птицы пели,
К ночи выпала роса.
Я шептал. Слова звенели,
Застревая в волосах.
Поэзия – это переход из внешнего мира в мир внутренний. Ведь образы – это не что иное, как ассоциации внешнего мира с внутренним чувством. И как часто это общение со своим внутренним миром оказывает целительное воздействие.
