Развод. Белые розы - вестники надежды

Странно, почему ключ проворачивается два раза, а не четыре?

Я вынимаю его из скважины и хмурюсь.

Где-то наверху хлопает дверь. Раздаётся детский голос, затем взрослый, потом звук открывающихся дверей лифта и всё. Снова тишина.

В старом подъезде пахнет сыростью и бетоном, я шмыгаю носом, чувствуя, что сейчас расчихаюсь. Ещё вчера расклеилась и никакие противовирусные не помогают. Быстрее бы домой, под тёплое одеяло к чаю с малиной.

Верчу ключ в руке, пожимаю плечами.

Ладно, наверное, когда прошлый раз закрывали, спешили, и вместо четырёх оборотов закрыли на два.

Вставляю второй ключ в верхний замок, чтобы зайти в квартиру. А этого и не требуется. Дверь приоткрывается сама.

На пару миллиметров…

Открыто…

Удивлённо моргаю.

Что за дела!

Это старая квартира родителей. Сейчас в ней только закончился ремонт. И деньги, кстати, тоже закончились. Надо подкопить на новую мебель и, уже обставив, сдавать.

Я как раз привезла от подруги журнальный столик и два стула, которые она мне отдала. Решила сразу закинуть сюда, чтобы не хранить дома.

Столик и один из стульев я оставляю на лестничной площадке, а со вторым наперевес захожу в квартиру.

И сразу понимаю, что я здесь не одна.

В прихожей валяется обувь и верхняя одежда. Прямо на полу. От стен ещё пахнет краской и обойным клеем. Полы бы ещё раз надо помыть, они белёсые. Рабочие что-то напортачили и плохо их прикрыли, хорошо хоть не поцарапали дорогой ламинат.

Хотя я сейчас точно не о том думаю.

В квартиру забрались воры!

Тут же вспоминаю про рассказы, как пустые жилища оккупируются непрошенными квартирантами, а их потом отсюда даже с полицией не выселишь! Правда, такие истории в основном я слышала про заграницу, но кто знает, может, и у нас также?

Делаю осторожный шаг вперёд.

Дверь в спальню приоткрыта. Тихие голоса и стоны долетают до моих ушей.

Что это?

Кто это?

Я невольно пячусь назад, потом, собравшись, торможу себя, хватаю стул покрепче, думая, что готова отдубасить им крыс, пробравшихся в мой дом и…

Подскакиваю на месте.

Когда раздаётся низкий баритон моего мужа.

- Да-да, моя королева… агрх… как ты хороша.

Сёма? А он что тут делает?

- Вот так, да… сделай так ещё раз… агрх…

А дальше моё тело реагирует вперёд моего разума, и я просто пру вперёд, прямо в открытые двери спальни.

Захожу в комнату и с громким стуком ставлю стул на пол.

Парочка на полу на синем надувном матрасе тут же подскакивает. Клетчатый плед съезжает с задницы моего мужа, а я, стараясь игнорировать приспущенные брюки, перевожу взгляд на его лицо.

Его большие удивлённые глаза смотрят на меня.

- Любаша? Что ты тут делаешь?

Его хорошо поставленный голос ломается на странной ноте. Будто он готовится дать петуха от шока.

- А ты… вы?

Я смотрю на женщину рядом с ним и… снова подскакиваю. А потом замираю.

Господи… этого не может быть? Это не просто больно, это не выносимо!

Всё внутри меня переворачивается. И снова переворачивается. И снова. И крутится будто в центрифуге, ускоряясь и ускоряясь. И вот я уже теряю равновесие до той степени, что падаю на стул, который притащила с собой.

Роняю лицо в ладони и отрицательно мотаю головой.

Не верю глазам.

Не хочу им верить, точнее.

С каким-то горьким смешком выпрямляюсь, вскидываю брови, откидываюсь на спинку стула, складываю руки на груди и с иронией кидаю: