Фантасмагории. Поэзия

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

Книга состоит из трех разделов, каждый из которых описывает разные эмоциональные состояния автора. В первом разделе "Черновик" рассказывается о времени, которое прошло как момент, о чувстве ускользающего времени и о возвращении к лету. Во втором разделе "Взаперти" автор описывает боль и утрату, рассказывает о забытой птице и о том, как годы налетели. Третий раздел "Привратник" описывает невероятный сюрприз в виде падающего неба и обрыва звезд, отражая состояние удивления и смущения перед неизведанным. Книга наполнена меланхолией и философскими размышлениями о времени, утрате и внутренних переживаниях.

Читать бесплатно онлайн Фантасмагории. Поэзия - Андрей Татур

ISBN 978-5-0064-2077-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Черновик

кажется, было вчера.

позже – что не было вовсе.

капнув, чернила с пера

кляксу добавили в осень.

а впереди – дожди,

лужи, туманы, слякоть.

хоть ты не выходи,

чтоб совсем не размякнуть.

снова берусь не за то.

ладно, не стыдно за это.

я оставляю пальто.

я возвращаюсь в лето.

Взаперти

Сердце колет будто спицей.

Эту боль превозмогу.

С неба в снег упала птица

и забилась на снегу,

заметалась и затихла,

догорела, как свеча,

В доме стало тихо-тихо,

а виски стучат, стучат…

Годы-гады налетели

и кружат, как вороньё.

Птицу замели метели,

я забуду про неё

не сегодня – завтра точно,

но успею пожалеть,

что ведь мог бы, между прочим,

подобрать и обогреть.

Но кому я вру? Из дома

сделать не могу и шаг…

Здесь тонка и невесома —

взаперти моя душа.

Привратник

небо

падает

вниз

и обрываются звёзды —

невероятный сюрприз,

от удивления воздух

в лёгких, словно кисель,

булькает, пузырится,

спрятались тени в щель,

скрипнула половица,

глаз не могу открыть,

заворожённый обманом,

так захотелось пить,

ключ – кипяток – не стану,

не запятнаю честь,

не отрекусь от веры,

я остаюсь здесь,

возле

упавшей

Венеры.

Осеннее волшебство

как-то слишком иногда заносит,

но пройдёт, конечно же, пройдёт…

где моя желтеющая осень?

где на лужах первый хрупкий лёд?

тучами зашторенная просинь,

ветер, завывающий в груди,

где моя рябиновая осень

и грибные чуткие дожди?

где калейдоскопы в листопадах?

инеем покрытая трава?

мне не просто надо – очень надо

ну, хотя б немного волшебства.

Ночная гостья

Ночь. На улице темно

и как будто не случайно,

кто-то просится в окно —

то ли птица, то ли тайна…

Растревожив чуткий сон,

скорбно ветер завывает,

лезут думы о былом

и тревожат, и смущают.

Всё запуталось в клубок,

эпизоды потускнели…

Встал. Прошёлся. Вновь прилёг

в лапы выстывшей постели,

но уснуть не суждено,

сон – зазнавшийся невежда.

Кто-то просится в окно…

Встал. Открыл.

Впустил надежду.

Безнадёжность

сломаны ветром остатки ветвей,

зловеще нахмурились тучи,

в самый не лучший

из пройденных дней

бреду, уповая на случай.

может подаст кто-то слов для души,

с улыбкой протянет руку,

в дом отведёт…

но никто не спешит —

вокруг тишина, ни звука.

сквозь бурелом, по скелетам ветвей,

чащобой безмолвной, дремучей,

в самый не лучший

из пройденных дней

бреду, без надежды на случай.

Пережитое

разложены мысли по нотам,

погас недосказанный день,

Продолжить чтение

Вам может понравиться: