Пока дождь поил землю

В один из вечеров августа, сидя в кресле на каменной плите, которая служила нам «верандой» с видом на залив, я опрокинула голову назад, чтобы посмотреть на небо… душные полотна терпкого морского воздуха в считанные мгновения сгрудились в высоте вместе с тучами. Один человек… он был там вместе со мной на нашей «веранде», прищурившись, посмотрел на небо, затем на меня, и сказал, что… этот момент, когда солнечные лучи и тяжёлые капли дождя встречаются друг с другом, этот момент их сражения… называют «цыганской свадьбой» …

Капли дождя на лице… пьянящая тишина, слышен каждый вдох… Чувствовать телом… чувствовать себя, чувствовать жизнь… вдох, выдох… За секунды до ливня…

***

Густой пар вырывался из носика чайника. «Веранду» омывало полотнами дождя. Я стояла у приоткрытого окна, воздух был наполнен влагой и ароматом цветов.

– О чем ты думаешь?

Он спросил это с чашкой горячего чая в руках садясь в большое мягкое кресло.

– Так… воспоминания… Иногда мне кажется, что дождь проникает в самую глубь меня…

– …

– Размывает дороги внутри… дороги к тому, чего уже нет, или дороги, которые я выдумала. Смывает пыль с воспоминаний, одновременно обрушиваясь стеной воды на ложь, которую я рассказываю самой себе. Проводя черту. Ставя точку. Наверно, я звучу очень странно. Словно отключена голова, есть только чувства.

– Я думаю, что ты звучишь живой. В этой странности и есть жизнь. Налить тебе чаю?

– Да.

***

Воспоминания могут быть образами, словами, могут быть звуками, запахами, чувствами. Чувства иногда так сложно объяснить и до конца прожить, что сознание придумывает образы, иногда совершенно посторонние, не имевшие места в реальности, но от того не теряющие правдивости. Время и воспоминания учат глубине. Учат нырять и не тонуть. Учат различать больше оттенков.

***

Дождь не прекращался. Он поил землю. Сквозь мокрое небо иногда пробивался свет. Я достала с книжной полки свою старую тетрадь… открыла на произвольной странице… прочла несколько строк… дождь предлагал сдаться себе самой.

Сдаться вскрывшемуся внутри. Тотальной честности с самой собой. Не обязательно умирать, если ты отпускаешь всё. Отпуская всё, можно приобрести то, что бесценно, – ощущение жизни. Свободный полёт «без парашюта» – без необходимости защищаться. Теряя и возвращая себя к себе, теряя и возвращая.

Сдаться.

***

Вспоров сырые облака, на землю слёз упали стрелы.

Сливово-перечные запахи в воде мерцающей…

Забился вечер хрупкой тенью.

И бусинки дождя проникли в город…

Вишнёвые пятна на коже домов:

В молчаньи фонари огнём вспорхнули пряным…

Казалось, бабочки из коконов…

Ты слышишь, мальчик,

Как небеса поют…?

23.08.2012

***

Софья Стрижко. Из личных архивов.

***

Молочный туман стелился по городу…

Листьев хрупкие вены на сломанных ветвях лежат под ногами…

Сегодня ночью шёл дождь.

Я встала пошире открыть окно.

Прозрачные прутья воды пронзили ладонь. Ты спишь.

Всколыхнулись шторы, и лунный свет озарил твоё лицо…

Я буду помнить его таким годами… и этот дождь, и запах твоих волос…

…

Купила пионы у старушки на улице.

Ты тихо взял меня за руку. Кожа пахнет дождём и кофе.

– Мурашки… Ты, наверно, замёрзла…?

– Да…

– Я принёс твою кофту.

10.06.2014