Просто будни

Я воскрес.

Я вернулся домой.

Не героем.

Всего лишь мужем.

Но поверьте, бывает порой,

Что ты очень кому то нужен.

Только ты.

Только сам собой.

Не рубли,

Не златые горы.

Просто вместе идущие дни

И вечерние разговоры.

Скромный ужин

И без свечей,

Без изысканных разносолов.

Сон

Без страха бессонных ночей

И рассвет пробуждения скорый.

День.

Работа.

С работы домой.

Встреча с любящим тебя взглядом.

День за днём

И в мороз, и в зной,

Ты с любимой своею рядом.

Просто будни?..

Да нет, не так.

Если будней прошло полвека,

Каждый прожитый день– не пустяк

Для живущего в них человека.

Каждый день,

Даже каждый миг,

Что остались до встречи с закатом,

Не имеют цены для двоих,

После долгой разлуки

Оказавшихся рядом.

            август 17г.

***

Нам счастье обещают на потом,

Дают на лжи настоенное пойло.

И нами управляют, как скотом,-

С утра– в ярмо, а на ночь– в стойло.

***

Страна берёзового ситца.

Страна, умом что не понять,-

Ужель твой дух не возродится,

Чтоб дикость алчности унять?

Пристало твоему ли духу

Страной рабов быть и господ,

Дворцами попирать разруху,

Приватизировать народ.

Ты видишь, как гордыни страсть

Косит без всякого разбора

Народом избранных во власть

И сеет пагубность раздора.

Тебе от роду не присуще

На чью-то милость уповать.

Сама растила хлеб насущный,

Сама могла мечи ковать.

Коль наползала вражья сила,-

Народа поднималась рать.

Сама ж соседям не грозила,

Нов гости всех могла позвать.

Но мало мне сказать . что больно

Смотреть на родину свою,

Признаться надо, что безвольно

Судьбу страны я сам творю.

Привычней жить ведь в хате с краю

И скудный свой хранить уют,

Брать пряник ,если предлагают.

И кнут терпеть, когда им бьют.

Люд терпелив.Но заблуждаться

Не стоит всё ж на этот счёт.

Медведь способен пробуждаться.

Река взломать способна лёд.

И влагой вешней воспоится

Земля моя, и оживёт

Страна берёзового ситца

И страстотерпящий народ.

***

От порога к порогу

Дорога.

Вселенная для глаза

Мало

Песчинка в глазу

Много.

Есть ли в стихах моих порочность?..

Конечно, есть.

В каких-то мыслях, образах, словах,

Запечатлённых мною в строках скоротечно

Нет-нет, да вылезет, как сорная трава

Я ж не кристален ,да и не безгрешен,-

Грехи свершал, да и грешков не счесть.

И не одну я женщину утешил,

Но искренне, не применяя лесть.

И очень тяжкие я совершал деяния.

Не мною данное,– но я же забирал…

Всё ж не ищу себе я оправдания,-

И сам уж многих потерял.

Страдал ли я?..лицо хранило маску,

Улыбка отвыкала от него.

Стихи ж пишу я, не сгущая краски.

И не чернил, не красил ничего

В стихах своих. Душа моя писала

На белом поле юного листа,

Чтоб помнить, чтоб не забывала,-

Где была грешной, где ж была чиста.

Да и сейчас, прожив за половину

Мне отведённых в этом мире лет,

Я будто выбираюсь из лавины

На суд людской под этот яркий свет.

***

Быть может, немного романтик.

Быть может, немного другой.

Искал я средь многих Галактик

Душою уставшей покой.

Хотел во Вселенной забыться

В какой-нибудь Чёрной дыре,

От мира всего затаиться,

Как старый волчара в норе.

Немало я в жизни изведал.

Быть может, не всё испытал.

Конец ознакомительного фрагмента.