Все жанры Все авторы
Когда ты не сам по себе. Стихи, написанные за решёткой - Сергей Степанов-Прошельцев

Когда ты не сам по себе. Стихи, написанные за решёткой

Страниц

30

Год

—

Книга "Когда ты не сам по себе" рассказывает о жизни героя, который оказывается в тюрьме. Он описывает условия жизни в предзоне, где правила и законы определяются заключенными сами. Герой мечтает о бегстве и о свободе, но понимает, что даже в этой неприятной среде необходимо сохранять человеческое достоинство. Он стремится верить в справедливость и полюбить этот мир, несмотря на его серость. Автор описывает жизнь в тюрьме и тяжелые условия, в которых приходится находиться заключенным. В конце книги герой понимает, что жизнь подобна весне - кратка и обманчива, и что каждый должен отстоять свою позицию и сохранить веру в себя.

Читать бесплатно онлайн Когда ты не сам по себе. Стихи, написанные за решёткой - Сергей Степанов-Прошельцев

© Сергей Павлович Степанов-Прошельцев, 2020


ISBN 978-5-4498-0105-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Сергей СТЕПАНОВ-ПРОШЕЛЬЦЕВ,

КОГДА ТЫ НЕ САМ ПО СЕБЕ


Нет высшей свободы, чем эта свобода…


* * *

Предзонник. Зона. Шмон. Встречает лагерь

колючкою и на ларьке замком.

Иду в промокшей, порванной телаге

в свою локалку – так велит Закон.


Одна мечта – упасть скорей на шконку,

чтоб позабыть, чтоб утопить во сне

сырой барак, похабную наколку

на сколиозной старческой спине,


овчарок лай и окрик конвоира…

Осточертела эта кутерьма!

Меня мутит, как будто от чифира,

от этой жизни, серой, как зима.


Но даже здесь, среди людского сора,

нельзя простить себе малейший сбой,

чтоб даже в крайней степени позора

быть человеком, быть самим собой.


И зубы сжав, пусть все вокруг немило,

шагать в пургу, в пустую трату дней,

чтоб свято верить в справедливость мира

и полюбить его еще сильней.


Чтоб, словно Феникс сказочный, из пепла

сумел я встать, ещё совсем не стар.

Чтоб эта вера ширилась и крепла,

как искра, превращённая в пожар.


* * *

За бетонной стеной, за решёткой стальной

снова слышится трель милицейской свирели.

Хулиганов становится больше весной,

и штакетник трещит от напора сирени.


Жизнь моя, словно эта хмельная весна,

отшумела, мелькнув только призраком рая.

И удача —обманчива, точно блесна, —

где-то рядом была, не меняя ободряя.


Бьет в намордник окна шалых листьев пурга,

бесконвойные ветры шумят без призора.

И щербинка луны – как улыбка врага,

и звезда в небесах – как свидетель позора.

.

* * *

Город гудел, как улей,

и жизнь у меня была

стремительнее, чем пуля,

летящая из ствола.


Затрещин, обид и премий

отмерив, как и другим,

меня захлестнуло время

арканом своим тугим.


Не думал над каждым шагом,

что будет – я не гадал…

Теперь вот коплю,

как скряга, потерянные года.


Бездельем бездумных буден

томясь, я встаю чуть свет.

И будущего не будет,

и прошлого тоже нет.


Ни цели, ни перспективы,

лишь мухи у потолка.

И время течет лениво,

как медленная река.


* * *

Тюрьма прозрачна. Там повсюду свет.

Глаза повсюду. И повсюду уши.

Там нету мрака. Совершенно нет.

Мрак там сокрыт в людских порочных душах.


Куда ни глянь – везде огни, огни.

И – страх. Он всё упорней и упорней.

И эта светофобия сродни

боязни оказаться в Преисподней.


Но я теперь благодарю тюрьму

за то, что на свободе свет не вечен.

Как я мечтал увидеть полутьму,

которая утешит и излечит!


* * *

Нет высшей свободы, чем эта свобода,

когда ты свободен от власти и денег,

когда не пугает любая погода,

когда ты, как ветер, такой же бездельник.


И сердце парит беспризорною птицей —

ни отчего крова, ни признака боли,

и нет ничего, что могло бы присниться,

и нет тебе дела, что будет с тобою


И лишь за окном облаков белоснежность,

и грустно от их торопливого бега,

как будто последнюю чувствуешь нежность —

прощальную нежность апрельского снега.


* * *

Этот мир не хорош и не плох —

просто жизни прошла половина.

Просто беды застали врасплох,

как сошедшая снега лавина.


Выбит я, как жокей, из седла,

неизвестны совсем перспективы.

Только снег. Только белая мгла.

Только белая молния взрыва.


* * *

Я не станцию —

что-то я больше проспал,

и теперь ничего не вернёшь.

На стиральной доске

креозотовых шпал

мылит путь надоедливый дождь.


Мчит «столыпин».

Он ржавой селёдкой пропах —

нам паёк выдавали сухой.

И песок (но песок ли?)

хрустит на зубах 

Вам может понравиться: