1. Пролог
— Ночь, улица, фонарь… — мысли метались как безумные, и где-то в их хаосе безнадёжно застряло продолжение стишка. — Эм… Ночь, улица… ээ… — Направленный свет бил по глазам, приходилось щуриться, отчего по щекам каждый раз устремлялись потоки слёз. — Э-э… фонарь, аптека… — Выкрученные и крепко связанные за спиной руки не позволяли ни смахнуть эти слёзы, ни почесать зудящий нос. — Аптека и… и…
Мужик напротив не торопил. Ему, казалось, вообще нет до меня дела — он просто залипал в телефоне, периодически похохатывая над чем-то. И я понимала его спокойствие — инъекция уже растекалась по конечностям манящей невесомостью. И если даже спустя всего пару минут мои мысли разбегаются как потревоженные тараканы, то что будет через полчасика, когда я окончательно превращусь в блаженно хихикающую дуру? Так что всё правильно, спешить ему было некуда. И я тоже это знала.
Наконец мужик, хрустя суставами, потянулся, и второй, тот, что сидел чуть поодаль в кресле, глянул на часы.
— Надо начинать, пока не рубануло в аут.
Первый поднялся и с грохотом поставил на стол какой-то чемодан, оглушительно отщёлкнул замки. Резкие звуки отражались в голове вспышками, вызывая желание зажать уши, но я не могла даже этого. Только вздрагивать и жмуриться. Впрочем, мужик не делал это специально, просто слишком громко для меня сейчас было вообще всё — от возни хомячка в клетке, до тиканья секундной стрелки будильника и дыхания второго мужика в кресле.
Чемодан оказался прибором: монитор, набор датчиков на цветных проводках, какие-то ремни. Смотреть на всё это было интуитивно страшно, слишком уж навевало мысли о пытках, но неожиданно любопытно — должно быть сказывалось действие амитала[1].
— Давай-ка, красотуля, я тебе ручки отпущу, — почти ласково бормотал мужик, развязывая верёвку. — Затекли, небось? Вот то-то же! Говорил же — не рыпайся, хуже будет. Так что второе золотое тебе: ещё раз рыпнешься — ёбну. Но на это раз по-настоящему, поняла? Давай сюда, — помог мне перевести руки вперёд и даже слегка помассировал плечи. — Вот. Расслабься. Не будешь рыпаться, просто поговорим. Только вот эту хрень про аптеку больше не надо, ясно? — ухватил мой подбородок, заставляя смотреть ему в лицо. — Я спрашиваю, ясно?
Я кивнула. Он кивнул в ответ.
— Вот то-то же. А начнёшь опять про аптеку — ёбну. Усеки́ уже.
Потом он возился, цепляя на меня датчики от чемодана: ремень на грудь, на голову, прищепки на пальцы и щиколотки и даже на большие пальцы ног. А я смотрела на подсохшую дорожку крови у сгиба локтя, там, где мне пропороли иглой вену, когда я, отчаянно сопротивляясь инъекции в первый раз, и пыталась вспомнить — второй раз кололи сюда же или в другую руку? И не могла. Мозг лениво отказывался напрягаться, проваливая мою реальность в беззаботную негу. Захотелось вдруг поболтать и даже пошутить, но я пока ещё понимала, где нахожусь и что происходит. И я бы даже попыталась снова завести пластинку про аптеку… Но смысл? Если начнут бить или пытать — я ведь всё равно не вынесу. Так что оставалось надеяться лишь на то, что я не знаю ничего такого, что могло бы навредить Игнату.
— Парочка контрольных для разогрева, — деловито уселся мужик перед пультом прибора и наконец-то опустил луч лампы в стол. Темнота мазнула по векам прохладным бальзамом, я блаженно прикрыла глаза. — Твоё имя Гончарова Зореслава Олеговна? Отвечать строго да или нет.
