Эпиграф. Стихи

Круг, как форма идеала,

На земле, на небе,

Будто дети старика Дедала,

Солнца украдем монету.

А на краю зари

Завален горизонта стол.

Как много счастья позади!..

Нажми на тормоза, постой,

Окинь пространство взглядом

На пыльном, оголтелом шаре

Под звездным пледом.

Всего в одном мы шаге

От жизни идеала,

И чертит небо круг,

У солнца тоже есть педали,

И их наверно крутит Бог.

Впадает все в анабиоз,

И ветки шепчут листьям:

«Погас ваш шик и лоск,

И цвет теперь ваш – старых писем».

Затишье перед бурей,

Пылает желтая листва.

Так сколько счастья или горя

Несет в ладонях томная зима?

Все дороги ведут через осень,

Обходя бесхребетный Рим.

Ветер листья косит —

Это традиция русских зим,

Что бредут, шагают по листьям,

Шурша и швыряя снежки.

Ты узнаешь меня по письмам:

Они, как и прежде, будут нежны.

Все вертится так, как должно,

Под колеса прыгнула осень.

Стихи – это ожог,

Стихи – это совесть.

И я буду катить по планете

И писать, и писать ерунду.

Что должно жить в поэте?

Все отдам я живому листу.

Когда откроешь рот

Для слова и для слога,

Толпа не разорвет.

Ты потеряешься, как иголка в стоге,

В аплодисментах,

В свисте, крике, и плевках,

И в собственных стихах,

Как бабочка в паучьих сотканных сетях.

И времени янтарная смола

Тебя запечатлит, запомнит.

Швырни слова

Во тьму бездонных комнат,

Жди эха,

Словно шторма.

Поэзия для человека —

Как истина, как норма,

Шагает, стелется под ноги.

Желтком закаплет с фонарей

Хрустящих слов обгрызенные корки,

Мелодия из позвоночных флейт.

И падают кометы слов

Из звездного сердечного мешка…

Я расскажу вам про любовь,

Я покажу, как выглядит душа.

26.08.19

Утро начнется с пробки.

Застрявшие лица в пейзаже.

Жизнь выносит за скобки

Будних дней рабочую пряжу.

По ватману неба тащится солнце,

Стекает соком березы,

Зимняя стужа по швам разойдется,

Автобус не место для прозы.

Утро нуждается в солнце,

Как бездомный в монете прохожих,

Утром легче живется,

Утром —

каждый на солнце похожий

И у каждого солнце под кожей.

17.04.18

МУЖЧИНЫ

Неба безликая дымка

Мнется над тенью хрущевок.

Взять бы стремянку

И выкрасть

Эту палитру цветов

С небесных заставленных полок!..

Множатся капли

Дробными числами,

Я уж готов

На осенние грабли

Насадиться желтыми листьями.

Только вот осень еще не близка,

И кружева туч разгоняя веслом,

Солнца блесна

Цепляет планету крючком.

Тучи – беспечного неба морщины,

Слезы стекают по ним.

Рвется сердца плотина,

Тучи слезами полны.

И прячут, и прячут мужчины

Под ливнями чувства свои.

Я часто задумчив,

Мыслью тугой

Скручен,

«Трамвайной дугой».

Я часто скучен,

Невесел,

Тих и беззвучен,

Будто начало песен,

Ни горек, ни пресен,

Слова дробя,

Будто прессом,

Я любил только тебя.

Я часто невесел,

Тих.

Мир слишком тесен

Для любви двоих.

24.06.17

Как природа чиста:

Посреди оскудевшего града

Моих улиц легла пустота,

Будто битая выпала карта.

Засветила окурком луна,

Будто рая дверного глазок,

Тишина, как старуха, глуха,

И мороз треплет кожицу уличных щек.

Небо рвется на части, куски

Над моей бестолковой башкой,

Будто штопает бабка носки,

И по снегу хожу я босой.

Замирает картиной февраль,

Врезаясь морозным пейзажем.

Я, наверное, много про что врал,

Я, наверно, по-другому бы зажил,

Если б чаще смотрелся бы в небо,

В это чистое зеркало Бога.

Умываюсь февральским я снегом,

Облаков, посмотрите-ка, сколько.