*Ульяна
Первое, что я поняла, придя в себя, – трава здесь неестественно зелёная, воздух пахнет так, будто его только что постирали с кондиционером «Альпийские луга», а в голове стучит мысль: «Всё, Уля, переработала. Тебе и присниться-то не могло, что начальник отдела превратится в говорящего кабана».
Второе, что я поняла, – от меня в панике с визгом удирает тот самый кабан.
«Ну, – подумала я, глядя на его удаляющуюся тушу, – хоть не на меня бежит. Уже неплохо».
Я села, осмотрелась. Лес. Птички. Полный погром в голове и в карманах. Телефон, слава Богу, цел, но радость была недолгой: над иконкой сети красовался крестик и гордая надпись «Нет обслуживания». В роуминге не ловит. Пиз**ц.
Именно в этот момент из кустов на опушку вышел Он. Точнее, ОН. Три метра росту (показалось с испуга, наверное, все же около двух), ширина чуть меньше, чем у советского гарнитура. Кожа цвета спелого авокадо (ну, того, что уже чуть полежал). Огненно-рыжие длинные волосы, с кое-где заплетенными косичками. В руках он держал здоровенный, но начищенный до блеска топор.
«Ну вот, – пронеслось в голове. – Кабан – это было только вступление. Главный босс вышел на сцену. Спасибо, вселенная, за такой квест. Лучше бы я Ведьмака на Свитче доходила».
Орк (а кто ещё это мог быть?) тяжко вздохнул.
– Опять, – прохрипел он голосом, похожим на перекатывание булыжников. – Принесло какую-то дрисню в мой лес. Ты кто и зачем здесь?
Я поднялась на ноги, отряхивая своё худи. Паника странным образом улетучилась, сменившись привычным сарказмом.
– Ульяна. Системный администратор магических миров, судя по всему. А ты вахтёр этой чащи? Прописку проверяешь?
Орк прищурил один глаз.
– Гарр, – буркнул он. – И мой лес тебя не ждал. Иди отсюда, пока тебя тролли не учуяли. От них воняет хуже, чем от гномьих носков после смены в шахте.
– Поверь, после нашего общественного транспорта в час пик, тролли – это как прогулка в ботаническом саду, – отпарировала я, чувствуя, как по ногам ползёт странная слабость. Мир поплыл перед глазами. – Но, кажется, мой личный аптайм подходит к концу…
И я изящно, как мешок с картошкой, отключилась прямо к его мощным, как столбы, ногам.
*Гарр
Чёрт побери. Ещё одна. Очередная хрупкая двуногая блоха, которую ветром придуло невесть откуда. Обычно они визжат, молятся или пытаются воткнуть в меня меч. Эта что-то несла про какого-то «системного администратора». И пахнет она не страхом и не духами, а чем-то сладким и чистотой. Странно.
Поднять её было делом одного вздоха. Легкая, как пёрышко. Лицо бледное, волосы цвета воронова крыла. В одежде – полный бардак, но ткань мягкая, незнакомая.
«Ну что ж, – мысленно вздохнул я. – Принесла же судьба подкидыша».
Я закинул её через плечо, подобрал свой топор и пошёл к дому. Она болталась, как трофейный заяц, и во сне что-то бурчала про «роуминг» и «начальника-кабана».
Принёс в избу, уложил на кровать из звериных шкур. Стал раздумывать, что с ней делать. С одной стороны – выбросить обратно в лес, и дело с концом. С другой… Скучно стало. Очень уж она странная. Не боится. А я давно с небоящимися не общался. Если не считать старого тролля Барбуля, который вечно пытается мне втюхать просроченные грибы.
Раздел её до нижнего белья (мокрую от росы одежду сушить), укрыл. Бельё тоже странное. Кружевное, чёрное. Не похоже на то, что носят местные девки. Интересно.
