Поэзия душевной боли…

http://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=66025567SelfPub; 2021

Постоянно пытаясь продлевать поэтическую эрекцию, автор удачно участвует в соревновательном процессе со своими коллегами по поэтическому цеху. Пусть и с опозданием, но он понял, что индивидуальное творчество отличается от коллективного: в нём не надо никому что‑то доказывать. Надо просто стараться быть талантливее близкого окружения. Члену Российского Союза писателей и Союза журналистов России Юрию Смольянову это успешно удаётся… На ваш суд, Уважаемый читатель, представляется новый сборник «Поэзия душевной боли…», вобравший в себя стихи, написанные в последнее время.

По скошенной траве я босиком шагаю.

Земные силы впитываю в тело.

Они помогут мне, я это точно знаю,

Продолжить дальше начатое дело…

И в поэтических строках, как прежде,

Я буду воспевать счастливую реальность.

И тешиться томительной надеждой,

Что создал не елейную банальность…

Стучат электрички колёса на стыках,

Уносит состав в неизвестность. Готов

Оторваться от разных видений и снов

Без всяких страданий и женского крика.

Жена пошумит и простит за беспечность.

И дети простят, уже повзрослели.

А с ними мои отзвенели метели.

Увы, это времени лишь быстротечность…

При жизни мы к ней совсем не готовы.

В надежде, что каждому много дано.

Но жизнь, мне поверьте, совсем не кино,

Хоть грустно всё это, но будни суровы…

Не стоит грустить, на планете мы гости.

Нам всем суждено улететь в неизвестность.

И лучше возьмите, поняв неизбежность,

Счастья земного солидные горсти…

Я хочу, чтобы всё изменилось,

И чтоб жить мне немного не так.

Чтоб правительство всё извинилось,

Что я жил, как ничтожный мудак.

Ни зарплаты достойной, ни пенсии,

И каких-либо льгот ни хрена.

Говорят, мол, какие претензии -

Всё получите позже сполна…

Не сказали, в каком лишь столетии

Ожидать мне манну с небес.

При жизни, иль после смерти.

Вот такой вот в Кремле политес…

Я привык к выкрутасам кремлёвским

И не жду никаких послаблений.

Памятую наказ лишь отцовский:

Проще жить, ведь я вовсе не гений.

В обещанья пусть кто-то и верит,

Но наелся я дОсыта ими.

И захлопнул я накрепко двери,

Для меня они горше полыни…

Иду своею поэтической аллеей.

Она мне подарила вдохновение.

И сквернословить я на ней не смею,

До смерти, с самого рождения…

Что такое сегодня поэзия?

Тренировка ума, не более.

Ручка похожа на лезвие,

Вскрывает язвы без боли…

Нет, я не лирике оду

Слагаю в сухих катренах,

А призываю к походу

Против низости и измены…

Всё выглядит странно -

Была ты желанной,

Не чаял в тебе я души.

Мы рядом шли,

Мне думалось, что без обмана,

Что все недомолвки сожгли.

Но жизни горькая проза,

Как в сердце заноза.

Не вытащишь, просто болит.

Ты мне изменила

И напрочь забыла,

Что Бог нас за верность хранит…

Однако, лечу я в Монако

В забугорье счастье встречать.

Покинув привычную жизни клоаку,

Новых друзей от души привечать…

Меня совестить, я прошу, не надо.

Всё взвешено мною до мелочей.

Я верю, исчезли былые преграды,

Советским я был, а теперь я ничей.

Страна отказалась от славы былой,

Распалась без нашего мнения.

И вывод я делаю самый простой -

Бежать без оглядки, без сожаления…

Родственные души -

Выпил, закусил.