Поэзия в кармане

-Где же, милая, гордость…

Слезки свои ты утри.

Он не увидит покорность,

Грусть ты свою усмири…

-Мама, ну какая там гордость.

Я любила его одного…

Родная, так дай же мне зоркость,

Как же жить теперь без него?

-Радость моя, не печалься,

Будут еще женихи…

Время полечит, начался

Новый виток, не грусти…

-Мама, почему же так больно…

Мне не нужен больше никто…

Мама, почему же так сложно?

Почему же мне так нелегко?

-Милая, жизнь ведь такая.

Любовь, не была уж простой…

Но ты на боль невзирая,

Послушай, он антигерой…

-Послушай, мне больно…

Мою боль ничем не унять…

Это как выстрел, контрольно,

Но тебе меня не понять…

-Понимаю, как тебе больно…

Послушай меня ты сюда…

Когда-то, так же не вольно,

Пострадала, как ото льда…

Он был молодой и красивый

И не дурЕный собою весьма…

Но, встретил молодую кокетку,

А ведь я была влюблена…

И знаешь, хорошо мы гуляли,

Но не жалею, что разошлись.

Потому, что мы просто играли,

Но а любовь, была впереди…

Отца твоего, встретив потом,

Я расцвела, и счастье там было.

Не печалься, да и при том,

Ведь сердце мое не остыло.

-Спасибо, мама, за слова,

За поддержку в трудную минуту.

Грусть во мне ты умертвя,

Мне помогла выбраться наружу…

Мы слишком горды для того,

Чтобы просто обняться тепло.

Чтобы сказать простое- люблю.

И не услышать в ответ- не хочу.

За руки взяться, пройтись.

Вспомнить былое, спастись.

Но мы слишком горды для того…

Горды и не чуем больше тепло.

Не говорим мы друг-другу люблю…

И чувства свои

Я в вине утоплю.

Слезы капают на стол,

А ты сидишь ВКонтакте.

И слезы капают на пол,

Ты все ревешь так беспрестанно.

Прошу! Не плачь ты безоглядно,

Он ведь не видит твоих слез.

И так же, безучастно…

Не успокоит, не прижмет…

Он не придет.

А слезы капают на стол,

Дробью барабанной.

Он не стоит твоих слез,

Так пролитых бесщадно.

Пусть в них утонет он

И боль пусть прекратится.

А слезы падают на пол…

Сообщение прочтешь

И снова буря слез, рыданий.

Ты не веришь, что любовь

Он предал беспощадно.

Девушка моя,

Мне не пишет,

Ни письма

И не весточки.

Знаю я, знаю,

Что ты стала,

Не моею

Невестою.

Знаю,

Что плачишься ты,

И с подругами

Вечером.

Обсуждаете вы

Твою

Неотправленную

Весточку.

И из глаз твоих

Карих,

Как осени цвет,

Катится влажная

Сырость в момент…

Но хлопает дверь,

Приходит твой муж

И прячешь ты слезы

В сухой свой картуз…

Знаю, по мне ты скучаешь

И вспоминаешь те дни,

Когда гуляли мы вместе

Не глядЯ на часы…

Я писал тебе письма,

Знаю, что они у тебя.

Но не знаю я только,

Почему нет мне письма…

Я влюблен в Вас безнадежно,

Влюбленный я своей душой.

И пораженный Вашей красотой,

О Вас в душе с украдкою мечтаю…

О, сей сладостный момент мечтанья,

Меня уносит в страну грез.

И сей момент хоть мимолётный,

Но мил моей душе, ей окрылённой

И в Вас влюбленный безнадежно,

На милость Вашу упою!

Можете звать – меня каблуком.

Слово даю, что я не обижусь…

Ведь разницы, не чувствуя, вы,

Каблуком, называя, ошиблись.

В словах разница есть – она велика,

Между поступком и словом!

Люблю ее я, не на словах,

Моя любовь в поступке готовом!

В отличье от вас, которые словом,

Держат любовь, вот так, вопреки…

Лишь на словах, вы великие Боги,

Но нету в вас и капли любви…

Так какие ж мужчины, если так вы