Цикл рассказов «Плоть и прах: хроники безумия». Книга 1 - Антон S.A

Цикл рассказов «Плоть и прах: хроники безумия». Книга 1

Автор

Страниц

160

Год

2025

Этот литературный сборник открывает врата в миры, где четкие линии между реальным и сверхъестественным расплываются, а человеческие деяния могут иметь космические последствия. От ритуалов, требующих невообразимых жертв, до древних божеств, которые играют с темными силами и создают новые вселенные, каждая история служит отражением уязвимости человеческой природы.

Сквозь этот мрак просвечивают важные вопросы: что происходит, когда размываются границы между создателем и разрушителем? Какую цену мы готовы отдать за любовь, власть или бессмертие? И что в конце концов преобладает – свет в наших душах или тьма, что шепчет даже в моменты полной тишины?

«Плоть и прах» — это не просто собрание рассказов в жанре ужасов и мистики. Это путешествие в безбрежный океан глубоких размышлений, где каждое принятое нами решение способно изменить не только судьбы отдельных персонажей, но и саму структуру вселенной. Здесь смех древних сущностей откликается в наших жилах, а тень войны порой танцует в вечности, заставляя нас размышлять о собственном месте в этом огромном космическом спектакле.

В этом сборнике читателя ждут не только пугающие сюжеты, но и философские размышления о природе человеческой сущности, значения жертвы и жажды силы. Каждая история — это шаг в неизвестность, который может открыть глаза на вещи, о которых мы предпочитаем не думать.

Читать бесплатно онлайн Цикл рассказов «Плоть и прах: хроники безумия». Книга 1 - Антон S.A

Плоть и Прах


«Даже рай можно переписать!»


Над бескрайними лазурными просторами, где время ткалось из света, а пространство дышало вечностью, простирались Небесные Сферы – обитель, чьй блеск затмевал само понятие красоты. Здесь, среди дворцов из переплетенных лучей и садов, где вместо цветов распускались созвездия, обитали ангелы. Их крылья, сотканные из мерцающих частиц зари, оставляли за собой шлейфы сияния, а голоса, сливаясь в хорал, рождали мелодию, от которой дрожали звезды.

Жизнь в Сферах текла как бесконечная симфония: одни ангелы лелеяли миры в ладонях, вдыхая в них дыхание жизни, другие плели нити судеб, внимая шепоту молитв, долетавших снизу. Они не знали усталости, но и не ведали покоя – их существование было служением, танцем между долгом и благодатью. Дни здесь не сменяли ночи, а времена года рождались от одного взмаха крыла: осень – золотой вздох, зима – хрустальный сон, весна – обещание, высеченное в облаках.

Но даже в этом совершенстве, где каждое движение было гимном гармонии, существовали законы, нерушимые, как ритм вселенной. И пока ангелы слагали свет в песни, а ветры небесные пересказывали легенды о мироздании, где-то в глубине хрустальных чертогов тихо звенела струна, чей звук еще не успел стать судьбой…

В белоснежных чертогах, где стены рождались из сгустков туманности, а полы отражали глубины галактик, ангелы встречались на Советах Дивентов – собраниях, где тишина говорила громче слов. Они склонялись над бездонными зеркалами из хрусталя и пыли, наблюдая, как в их отсветах танцуют искры еще не рожденных цивилизаций. Одни проводили пальцами по поверхности, рисуя узоры, из которых позже вспыхивали новые солнца; другие внимали зовам далеких комет, расшифровывая в их полете послания от древних стихий.

Их дни были наполнены тихими чудесами: ангелы-хранители сплетали из росы и лунного света покрывала для спящих душ, воины в доспехах из плазмы патрулировали границы между реальностями, а певцы, чьи глотки вмещали громы и шепоты, наполняли вакуум мелодиями, чтобы тьма не поглотила одинокие планеты. Даже смех здесь был священным – он рассыпался мерцающими искрами, даруя жизнь туманностям.

Но сквозь эту гармонию, выточенную как драгоценный камень, порой прорывался ветер с запахом чего-то иного. Он шелестел страницами Книги Судеб, еще не исписанных до конца, замирал на пороге Зал Молчания, где ангелы оставляли свои сомнения, прежде чем войти в сияние Вечного Служения. И тогда самые древние из них, чьи крылья носили оттенок забытых эпох, переводили взгляды к усыпанному тенями краю Сфер, будто чувствуя, что даже в совершенстве есть место вопросу, на который еще не найден ответ…

Имя его было Ариэль, и до того дня он ни разу не поднял взгляд от нитей, которые плел. Его пальцы, отливавшие перламутром вечерних зорь, скользили по тончайшим волокнам судеб – золотым, алым, серебряным. Каждая нить пела под прикосновением, рассказывая о радостях, потерях, надеждах тех, чьи жизни они олицетворяли. Он был Ткачом, одним из многих, чье ремесло считалось священным: соединять разорванное, направлять спутанное, смягчать узлы боли. Тысячи лет (или мгновений – здесь эти меры сливались) его крылья, цвета грозового неба, мерно вздымались в такт работе, а разум оставался прозрачным, как родниковый лед. Пока не случилось это.