Ненасытный: трое на одну

Машину заносит на мокрой дороге. Я вовремя успеваю затормозить и мой Ford Mustang резко останавливается на обочине. Я выдыхаю и снова завожу своего железного друга. Надо спешить на выставку, иначе Петруччо будет обижаться, что я не приехал. Медленно трогаю и выруливаю на трассу. Я чувствую, что мой тигр сегодня выйдет на охоту. Телефонный звонок отрывает меня от мыслей о предстоящих приключениях.

— Серега, брат, выручай, — кричит в трубку мой сумасшедший друг. — Я в полиции!

— И почему я не удивлен, — спокойно отвечаю я. — У тебя сегодня же выставка. Как ты оказался опять за решеткой?

— Я здесь как свидетель. Друг, прошу, побудь на выставке вместо меня, пока я не освобожусь, — умоляет меня Петруччо.

— Как ты себе это представляешь? — спрашиваю я, сворачивая на подъездную дорожку к галерее.

— Серега, ты же все там знаешь. Просто побудь радушным хозяином, проследи за фуршетом, а там и я уже подтянусь, — отключается Петруччо, а я открываю дверцу своего красавца и выхожу под дождь.

Конечно, дождь это сильно сказано. Ливень был два часа назад, а сейчас с неба просто что-то противно моросит. Спешу в здание, чтобы мой шикарный смокинг не намок.

Вхожу в холл галереи и попадаю в царство гламура. Меня окружают шикарные женщины, солидные мужчины, море шампанского, канапе и фотографий, которые никого не интересуют. Делаю шаг вперед и натыкаюсь на пиар-менеджера Петруччо, который летит ко мне с выпученными глазами.

— Сергей Валерьевич, все пропало, — шепчет Леня, заламывая руки. — Уже пора выставку открывать, а Петра Леонидовича нигде нет.

— Он будет позже, начнем без него, — отвечаю, быстро продвигаясь к сцене.

Беру микрофон и начинаю нести полную ахинею про талант, самородок и успех. Все слушают меня вполуха, ожидая разрешения уже, наконец-то, выпить и закусить. Говорю я недолго, приглашаю всех присоединиться к великому искусству фотографии и предлагаю выпить за нашего Петруччо. Все с восторгом принимают предложение и устремляются к столам, а официанты с напитками начинают быстро сновать в толпе.

Выставку я уже видел не раз в разных стадиях готовности, поэтому начинаю изучать приглашенных, чтобы выбрать для своего тигра на сегодня жертву. Мой взгляд останавливается на прямой как струна спине, по которой струится золотая цепочка, опускающаяся до самого копчика совсем неприкрытого вырезом платья. Платиновые волосы волнами лежат на плечах и спине. Это, пожалуй, единственный ценитель Петькиных фоток. Эта загадочная женщина переходит от стенда к стенду, потягивая шампанское, а я наблюдаю за ней из-под полуопущенных ресниц, периодически отвечая на поздравления и на какие-то ничего не значащие вопросы.

И вот незнакомка поворачивается и направляется прямо ко мне.

— Здравствуйте. Примите мои поздравления, — тихим с хрипотцой голосом обращается она ко мне.

Это женщина без возраста. Ухоженная, ослепительная, с умело наложенным макияжем, сияющей кожей, в шикарном переливающемся платье, как будто только покинула вечеринку в стиле Великого Гетсби.

— Здравствуйте, — отвечаю я, склоняясь к ее руке для поцелуя. — Выставка вовсе не моя, я просто выполняю просьбу маэстро, который скоро будет здесь.

— Очень жаль, что я не смогу с ним пообщаться. Мне уже пора. Передайте ему от меня искренние поздравления. До свидания, — говорит незнакомка и делает шаг по направлению выхода.