1. Глава 1. Аня
— Я хочу видеть сына.
— Нет.
Вижу идеальную улыбку.
Внутри все скручивает от злости и ненависти к объекту моих слез в течение последних пяти лет. К мужчине, который влюбил меня в себя, а потом бросил беременную задаваться одним и тем же вопросом.
Почему он так поступил?
— Убирайся, Лазарев.
Киваю в сторону лестничного пролета, а внутри растет желание спустить гаденыша по ступенькам.
Носом вниз.
— Нет, воробушек.
Улыбка становится шире. Обнаглевшая, но чертовски красивая скотина ростом под метр девяносто втискивается в узкий проем. Рельефная туша оттесняет меня дальше в квартиру.
На заднем фоне играет заставка из мультфильма «Барбоскины», и я шумно выдыхаю раскаленный воздух из легких.
Все пропахло Евгением Лазаревым. Красивым, богатым, успешным и дерзким козлом с миллионами на счету. Каждый чертов квадратный метр источает тонкий аромат парфюма, стоимость которого страшно представить.
«Не зря мама говорит, что от золотых мальчиков одни проблемы», — мрачно проносится в голове.
Где она была раньше, когда я наткнулась на это чудо?
Прямо как в плохом анекдоте: споткнулась, упала, очнулась…
Оп! Беременна.
А мой кавалер уехал в Москву. К невесте.
О чем я узнала много позже, после десятков тысяч безуспешных попыток добиться ответа от выключенного номера.
— Лазарев, пошел вон.
Повторяю фразу в третий раз.
С момента, как сын известного бизнесмена, Александра Лазарева, появился на пороге моей временной квартиры. Весь такой уверенный, как будто его здесь триста лет ждали.
Одиссей, мать его, заблудившийся в водах чужих женских прелестей.
— Нет. Я не уйду, пока не увижу нашего сына, воробушек.
Ловлю знакомый блеск в аквамариновых глазах. Внутри все сжимается, скручивается и превращается в сосущую бездну. Приятной негой растекаются в голове воспоминания из нашего прошлого.
А результат внезапно проносится мимо меня и бросается Лазареву под ноги:
— Папочка!
Четырехлетняя ксерокопия отца решительно хватает его за ногу. Сопит, пыхтит, дергает и поднимает голову. Кудряшки забавно топорщатся, когда широкая ладонь бессознательно опускается на светлую макушку.
Между длинных пальцев проскальзывают мягкие пряди, и наш сын довольно урчит.
Я не в силах пошевелиться.
Слова душат.
Без толку кричать и возмущаться.
Они бы все равно встретились: Кирилл и его отец. Не зря мама так отговаривала нас переезжать из Краснодара в Москву.
Чувствовала.
— Привет, птенчик, — Лазарев снова давит улыбку.
Но на сей раз она не игривая, а, скорее, растерянная.
Он не знает, как поступить. Косится в мою сторону, хлопает длинными ресницами. Давит на жалость несчастным видом. Один в один Кирюшка, когда ищет помощи.
Складываю руки на груди.
Два манипулятора. Большой и малый.
— Подними! — цежу зло, и Лазарев послушно подхватывает довольного Кирилла. — Не урони, иначе что-нибудь уроню на тебя!
— Никогда.
Мотает головой, а сам загребущими лапами впивается в сына. Стискивает плюшевую пижаму, тычется в него носом. Кирилл тоже увлечен: трогает отца, ощупывает крохотными ручонками твердый подбородок.
Явно заинтригован новым знакомством.
Как еще клювик не раскрыл и не зачирикал Лазарева до смерти?
Впрочем, сын молчит ненадолго.
Едва папино лицо теряет привлекательность в детских глазах, как изо рта вырывается серьезный вопрос:
