И только смерть разлучит нас

1. Глава

2015г. Приозёрск

– Господин майор.

– Товарищ…

– Простите, я не совсем поняла.

– У нас принято говорить, товарищ. Простое, русское, а может и просто всеобщее слово, обозначающее: человека, в честности которого, ты уверен, а так – же готов доверить в его руки, всё самое дорогое, что у тебя есть. Вот поэтому, милая девушка – товарищ.

– Ой простите, я не знала. – Ирочка весело улыбнулась, товарищу майору. Ира вообще любила улыбаться. Вот за это качество, как казалось, её и приняли на работу.

Ирина Александровна Болкова; – девушка двадцати пяти лет отроду трудилась телеведущей на кабельном телеканале – ПТК. Девушка представляла собой образец классической скандинавской красоты: белые, пушистые, почти воздушные, как одуванчик – волосы. Глубокие, тёмно-голубые, как вода Онежского озера – глаза, делали Ирину украшением, провинциального, приозерского телевидения.

Вообще Приозёрск был не совсем севером. Это стандартный промышленно-заводской город с населением около полумиллиона человек, подобных городков разбросано по нашей бескрайней стране, бесчисленное множество.

Рассвет Приозёрска пришёлся, как сейчас говорят, на «времена ушедшей великой эпохи социального равенства и братства». В те далекие годы, люди, пытались победить природу. Природу вокруг себя и природу внутри себя. Если с первым выходило неплохо, то со вторым гораздо хуже. Великий социальный эксперимент призванный победить саму сущность человека, не протянув и столетья, внезапно для всех скончался, вернув людей в первичную точку отсчёта.

– Ничего, милая, ничего

– Виктор Семёнович устало улыбнулся в ответ, сказывался возраст, а может двадцати летний опыт работы в «органах». Это был сухопарый, жилистый мужчина с резко рублеными чертами лица.

Где-то в глубине съемочного павильона раздалось – «Тишина в студии, идёт съёмка.» Яркие прожектора слепили глаза Виктору Сергеевичу, создавая мрак пустоты вокруг круглого стола, за которым кроме него сидела девушка – репортёр. На столе, кроме двух огромных микрофонов, стоял ноутбук, весь покрытый какими-то чудаковатыми наклейками.

– Виктор Семёнович, на днях исполняется юбилей – двадцать пять лет отряду специального назначения «КАРАТ».

– Да, всё верно.

– А почему «КАРАТ»?

Виктор Семёнович, добродушно засмеялся. – Да всё просто. Первого руководителя «КАРАТ», звали Коротков, позывной у него был – «карат», но это было еще до того, как я вступил в отряд.

– А чем вы занимались до этого?

– Как и все в молодости, я учился. Учился и мечтал.

– Ходят слухи, что теперь вы возглавите подразделение.

– Посмотрим, а почему нет. – Виктор Семёнович заговорщицки подмигнул девушке.

– Виктор Семёнович, а как вы попали в отряд? Или это военная тайна?

– Да нет, какая тут тайна. Это было в далёкие и как сейчас принято говорить в «лихие» времена.

– А что послужило причиной, вы хотели с детства стать милиционером, так, по-моему, раньше называли полицейских?

– Да нет… Трагедия послужила… Лицо мужчины слегка нахмурилось.

– Какая трагедия?

– А тогда милая девушка, трагедия случалась каждый день… Прям, как в боевиках на «видике». Хочешь комедия, хочешь драма, но в основном трагедия… Действующих лиц той трагедии, к сожалению, уже, наверное, давно нет в живых. Я надеюсь. – По лицу мужчины промелькнула тоска, но через мгновение он взял себя в руки.