FLAC – Литературный альбом

Мне вновь довелось увидеть волнующую красоту моря, теперь осеннего. Оказавшись на берегу, я залюбовался алеющим янтарным закатом, что возник в разрыве бурых облаков у самого горизонта. Двинулся вдоль волны, утопая ботинками в холодном и озябшем песке. Пляж был пуст, за исключением дрожавших на ветру чаек. Волны бились о берег не торопливо, наполняя разум и душу покоем и размышлением о вечном. С собой у меня был плед, прихваченный из номера пансионата, тем не менее, садиться на песок я не решился. Вдалеке маячили неясные очертания навесов служивших совсем недавно надежным укрытием от палящего летнего солнца. А когда я уже практически подошел к ним из-за утеса на меня, словно старый пиратский корабль, уставился заброшенный и как будто совсем никому не нужный, добротный деревянный летний бар. Я подошел к нему, с умилением отмечая сходство бара с каравеллой выброшенной штормом на берег, словно в книгах Стивенсона. Его корма, побывавшая во всевозможных морях и видавшая десятки морских баталий, все еще устремлялась в водную бесконечность, но барная стойка уже была засыпана песком, после последнего шторма. Не хватало лишь подсохших водорослей облепивших реи, и сундук с сокровищами в трюме заменял оставленный здесь кем-то аппарат для жарки курей гриль.

Я постелил плед на деревянную скамейку и стер рукавом плаща песок со стойки, уставился на танцплощадку, проигрывая в воображении, как в этом теперь тоскливом и крайне одиноком месте, всего пару месяцев назад кипела жизнь. Загорелые танцы страсти опьяневших красавиц в бикини. По их раскаленным телам сбегает горячий, соленый пот. Я заказал у медлительного бармена двойную порцию кубинского рома, с колой, кусочком лайма и конечно со льдом. Затем вынул из своего стакана соломинку, зачем-то вставленную туда, барменом и сделал небольшой глоток. Подмигнул рыжей, выделывавшей самые сексуальные па. А после уставился на холодную, иссиня-черную, октябрьскую морскую волну и на косяк птиц летевших на зимовку в сторону, алеющего янтарного заката.

Вокруг не было не души. Время быстротечно, со знанием дела прокричали чайки.

Капли дождя упорно сопротивлялись ветру. Вопреки закону гравитации, они не падали вниз, а скользили влево, цепляясь своими молекулами за автомобильное стекло, при этом развеваясь, будто маленькие водяные флаги.

Что может быть лучше, чем путешествовать в дождь. Особенно когда уже стемнело, за окном холодно, а в салоне тепло и уютно. Впереди долгая ночь, но дорога еще длиннее. Вытираешь ладошкой запотевшее окно, а там, среди черных насупленных деревьев, едва различимых в темноте и одиноких огоньков видимых вдали, вдруг проносятся деревушки, поселки и маленькие города. И можно сколько угодно фантазировать, о людях, проживающих в домиках у обочины, свет окон которых проносится со средней скоростью 90 километров в час. Слаживать их судьбы, придумывать характеры и имена. Вот в том окне счастливая семья садится за поздний ужин. А в том двадцати трехлетняя Ксюша грустит из-за того, что ее никто не берет замуж. Ну а в этом покосившемся домике живет известный всей деревне алкоголик.

А вот, наконец, и заправка, можно размять онемевшие суставы, пока водитель наполняет бензобак. Открываешь дверь, делаешь шаг наружу, накидываешь на голову капюшон, по которому тут же начинают стучать капли дождя. Идешь к ларькам, манящим своими неоновыми вывесками, словно провинциальные путаны дешевым макияжем. Заказываешь кофе, отхлебываешь растворимую дрянь и наконец, закуриваешь.