Поцелуй с боссом

Вылетаю на улицу и мчусь так быстро, как только могу. Ноги буквально горят. Если бы умела бегать быстрее, рванула бы, ей-богу. Сворачивая за угол, оборачиваюсь и вижу поверх голов идущих по тротуару людей того мужика.

Сердце подскакивает к горлу, и я прибавляю ходу. Приходится проталкиваться между людьми. Кто-то матерится, кто-то с недоумением отшатывается в сторону. За эти несколько секунд я столько раз произношу слово “извините”, что оно у меня смешивается в единый неразборчивый звук.

Мужик приближается, и я окидываю взглядом пространство в поисках, куда могла бы спрятаться. Замечаю припаркованную у тротуара машину. Пассажирская дверь приоткрыта, и я, не думая дважды, ныряю в салон. Захлопываю дверцу и оборачиваюсь. Тот мужик, будто почувствовав, что я не побежала дальше, тормозит на тротуаре.

Рванув резинку с волос, бросаю взгляд на сидящего за рулем водителя, распускаю волосы. А потом… просто подаюсь вперед и, сжав лицо мужика в ладонях, набрасываюсь на него с поцелуем.

Ну а что мне еще делать? Как спрятаться от разъяренного кабана, который одним взглядом мог бы убить меня? Страшно даже подумать, что бы он сделал, если бы добрался до меня.

Мужик, которого я целую, сначала, видимо, офигевает и не отвечает на поцелуй. Я маякую ему взглядом. Ну в смысле выпучиваю глаза и таращусь на него, посылая мысленные сигналы. Похоже, он их считывает, потому что его пальцы запутываются в моих волосах на затылке, а язык проникает в мой рот.

Я забываю дышать, когда мужик берет инициативу в свои руки.

Меня так еще никогда никто не целовал. Жадно и так… властно.

Ух ты! Это прямо какой-то аттракцион случайной страсти. Я даже на несколько мгновений забываю о том, что случилось в ресторане и что за мной кто-то гнался.

Наконец включается мозг, и я отрываюсь от мужика. Его пронзительные зеленые глаза впиваются в меня взглядом. Он смотрит внимательно с легким прищуром.

Бросаю взгляд на тротуар и с облегчением выдыхаю. Громилы, от которого я убегала, нет поблизости.

– Эм-м-м… спасибо, что спрятали меня, – говорю тому, кто целуется как бог.

Открываю дверцу машины, но он хватает меня за руку, не давая выйти.

– Подожди. Ты кто такая?

– Я? – показываю на себя пальцем, как будто он мог обратиться к кому-то еще в этой машине. – Никто.

– В смысле – никто? – его красивые губы растягиваются в усмешке. – Имя у тебя есть?

– Имя? – опять переспрашиваю.

Знаю, тупо. Но такая уж я. Могу тупить, когда не знаю, что сказать.

– Имя, – терпеливо повторяет он. – Ты плохо слышишь?

– Нет, нормально слышу.

– Ну так ответь на вопрос.

– А зачем вам мое имя? – спрашиваю, склонив голову набок.

– Было бы странно не спросить его, учитывая, что ты меня поцеловала.

– А вы у всех, кто вас целует, спрашиваете имя?

– Вообще-то да, – усмехается он. – Только ты вот попалась странненькая.

– А вы не связывайтесь со странненькими. Мало ли, какая вавка у таких в голове.

Он запрокидывает голову и смеется. Красивым таким, бархатным смехом.

– Ну так что? Имя скажешь?

– Алина, – выпаливаю первое, что приходит в голову.

Не называть же мне первому встречному мое настоящее имя!

– Алина, да? – переспрашивает так, будто не поверил.

– А вы тоже плохо слышите? – стебаюсь, возвращая ему его фразу.

Мужик улыбается и легонько качает головой.

– Нет.