Лера

Олег перевернулся на бок, сминая простыню. Третий час ночи, а сон не шёл. Старый дом поскрипывал под напором осеннего ветра, будто разговаривал сам с собой. Через неплотно задёрнутые шторы пробивался лунный свет, рисуя на полу дрожащие тени.

Он уставился в потолок. Трещины разбегались по штукатурке, словно дороги на старой карте – такие же запутанные, как его мысли. Переезд должен был стать началом чего-то нового. Вместо этого тишина давила на барабанные перепонки сильнее, чем любой городской шум.

Тишина здесь была особенной. Не той, что успокаивает, а той, что заставляет прислушиваться. Выжидающей. Наблюдающей.

Олег сел на кровати, потёр лицо руками. Пальцы дрожали – опять. Ноги коснулись холодного пола, и он поёжился. Отопление барахлило, как и всё в этом доме. Риелтор, конечно, "забыл" упомянуть половину проблем. "После странной истории с прежней хозяйкой" – только и сказал, будто это объясняло смехотворную цену.

Накинув старый свитер, Олег вышел в коридор. Половицы заныли под его весом. Лунный свет, проникающий через окно в конце коридора, высвечивал старый дисковый телефон на стене. Чёрный, с потёртым диском, он висел там, как реликт ушедшей эпохи.

Телефонная компания утверждала, что линия отключена много лет назад. Провода, уходящие в стену, выглядели истлевшими, покрытыми паутиной времени. Олег остановился напротив, разглядывая аппарат. Что-то в нём притягивало взгляд – может, контраст глянцевой поверхности с тусклыми, выцветшими обоями вокруг.

"Надо бы снять его," – подумал Олег. Но рука так и не поднялась.

Ветер усилился, завыл в печной трубе. Дом ответил новой серией скрипов, словно вздохнул. Телефон на стене безмолвствовал. Как и должен был.

Олег вернулся в спальню, рухнул на кровать. Сон не шёл. Часы на тумбочке показывали половину четвёртого. Он закрыл глаза, вслушиваясь в ночные звуки дома: потрескивание деревянных балок, шорох ветвей за окном, тихий стон ветра в щелях оконных рам.

Внезапно тишину разорвал резкий трезвон. Олег подскочил на кровати, сердце заколотилось где-то в горле. Звук был настолько неожиданным, что на секунду он решил – послышалось. Но телефон продолжал надрываться, требовательно, настойчиво.

Телефон. Старый дисковый телефон в коридоре.

Который не должен работать.

Звонок повторился – громче, отчётливее. Олег медленно поднялся. Ноги словно налились свинцом, каждый шаг давался с трудом. Он вышел в коридор. В лунном свете чёрный аппарат на стене казался тенью, опухолью на выцветших обоях.

Трезвон не прекращался. Дребезжащий, из другой эпохи.

Олег остановился перед телефоном. Рука потянулась к трубке и замерла в сантиметре от неё. Сердце колотилось так, что казалось – вот-вот выпрыгнет из груди.

"Это ошибка. Просто ошибка," – мелькнуло в голове.

Он снял трубку. Пыльную, пожелтевшую от времени. Поднёс к уху.

Тишина. Только лёгкий фоновый шум, похожий на шелест листвы или… дыхание?

– Алло? – голос Олега прозвучал хрипло, надломленно.

Молчание.

А потом:

– Папа?.. Ты меня слышишь?..

Тонкий детский голос. Девичий. С той особой интонацией, которую невозможно забыть или перепутать.

Пальцы Олега онемели. Трубка выскользнула из руки и повисла на витом проводе, раскачиваясь, как маятник. Из неё всё ещё доносилось тихое:

– Папа? Папа, это я…