Пока варится кофе

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

«Пока варится кофе» — это поэтический сборник, в котором каждая строфа выступает как след от чашки на столе, а каждое слово – это зерно, перемолотое во что-то сладкое и горькое одновременно. Эта книга погружает читателя в мир мимолетности: в те короткие мгновения, когда кипит вода, а мысли принимают окончательную форму.

Здесь можно найти размышления о любви, которая уходит, словно пар, поднимающийся над горячей чашкой. Оно также поднимает тему городов, что постепенно стирают память о нас, как ручей смывает следы на песке. В ней говорится о теле, способном обманывать, и о разум, который постоянно вводит сам себя в заблуждение.

Каждое стихотворение становится подобием утренней чашки кофе — сначала горячим и бодрящим, затем холодным и слегка горьким. Этот сборник предлагает читателю не только краткие моменты размышлений, но и глубокие философские вопросы о бытии и человеческом опыте. Не забывайте, что книга может содержать нецензурные выражения, что придает ей искренности и реализма, создавая особую атмосферу, близкую каждому из нас.

Приготовьтесь окунуться в мир, где привычный кофе становится метафорой жизни, а каждый глоток — возможностью задуматься о том, что значит быть человеком в нашем стремительном мире.

Читать бесплатно онлайн Пока варится кофе - Нихилим

ISBN 978-5-0067-1257-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Безответный блюз

Я пишу тебе письма в 3 часа ночи,

Но ты их не читаешь —

Ты спишь, завернувшись в чужое одеяло,

А я курю на пожарной лестнице,

Где призраки старых хитов

Танцуют босиком по моим сигаретным окуркам.

Город спит, как пьяный моряк в порту,

Фонари мигают – моргают,

Будто знают, что ты мне не ответишь,

А я всё бьюсь в стеклянный потолок твоего равнодушия,

Как мотылёк в банке из-под варенья.

Твоя улыбка – это крошки от пирога,

Который ты испекла для кого-то другого,

А я глотаю их, как бродячий пёс,

И лаю на луну,

Потому что она круглая, как твоё «нет».

Я мог бы уехать автостопом на запад,

Где дороги стираются резиной,

Но даже там, в пыли придорожных закусочных,

Твой смех звенит в моей кружке с кофе —

Горьким, как этот блюз.

Любовь – это поезд, который уже ушёл,

А я всё стою на перроне

С билетом, который ты никогда не прокомпостируешь.

Нескончаемое утро

А за окном – трава, высокая, по пояс, и в ней прячется мальчик,

которого больше нет. Он смеётся, но смех его – как шорох страниц в запретной библиотеке времени.

Мама зовёт: «Обед!» – но обеда нет, есть только вечное полуденное солнце, застывшее в луже, где плавает бумажный кораблик с названием «Надежда».

Школа – это коридор, бесконечный, как зевота, и в нём тени учителей плывут, не касаясь пола. Они говорят: «Дважды два» – но ты знаешь, что дважды два – это запах мокрого пальто в гардеробе, это воробей, залетевший в класс и бьющийся о стекло.

А потом – лес. Тот самый, где деревья шепчут на языке, которого никто не учил. Ты бежишь, и под ногами – шишки, как буквы рассыпанного алфавита. Из них можно сложить любое слово, даже «вечность», даже «прощай».

Но вот звонок. Не школьный – какой-то другой, колокольный, ледяной. И ты понимаешь, что детство – это сон, из которого тебя разбудили, но так и не сказали, зачем.

Код распада

Неоновый ИИ-дождь прошибает асфальт,

а я – мокрый чип в кармане вселенной,

где каждый пиксель кричит: «Сломай систему!»

Но система – это я, перепрошитый в гневе.

На экране лба – глюки старых обид,

гигабайты пыльных воспоминаний в облаке из пепла.

Ты говоришь: «Перезагрузись»,

но мой BIOS давно ест ржавчину.

Мы танцуем на серверах, выдыхая пароли,

под саундтрек сирен и битый блюз роутеров.

Твои глаза – два заблокированных окна,

а я в них стучусь, как вирус в глухую стену.

Завтра снова вкинутся в рай через чёрный портал,

будем жечь шины из кода у мэрии метавселенной.

Пока дрон-вороны клюют наши тени,

мы – пиксельный бунт в циркуляторе вечности.

Улисс

Проснулся в электричке – где-то между Тулой и Лобней,

а в кармане – смятый паспорт и крошки из SubWay.

Циркулярка судьбы гудит: «Добро пожаловать в офис!»

Твой Циклоп – менеджер среднего звена,

его единственный глаз – таймер на компьютере,

а вместо скалы – ксерокс, жрущий бумаги, как жрец.

Сирены орут из динамиков: «Скидки! Кэшбэк! Лайфхак!»

Ты приклеен воском из жевачки к сиденью маршрутки,

а за окном – Чёрное море из асфальта и грязи,

где русалками мелькают блогеры-подростки.

Дома – Пенелопа в халате из «Wildberries»,

ткет гобелены из сплетен в Телеграм-каналах.

Телемах? Он давно в доте качает скины,

а не ждёт, когда папа заберет подарки из пункта выдачи.

Ты пьёшь «Девятку» с Аидом из соседнего подъезда —

Продолжить чтение

Вам может понравиться: