tulpa

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

Где-то в этом месте мое сердце обретает покой - слова, которые по-французски звучат как "Quelque part ici mon coeur repose". Как вступить в тяжелый, плотный и тревожный сон; иногда ощущается непереносимая жара, а иногда до самых костей проникает холод. Хочется насладиться янтарным коньяком и шелковой кожицей сочной вишни; это словно танцы на острых ножах, сладко, как поцелуй по пульсирующей жилке шеи. Понаблюдать, как красота чайной розы становится покрыта шипами-уколами; это нежные улыбки, которые становятся необходимыми. Сегодня вы - святой отец и должны выслушать исповедь автора и его тюльпанов. Эта книга раскрывает целую гамму бранных выражений.

Добавленная информация: В своем путешествии по миру чувств и эмоций, мы часто находимся в поисках покоя для своего сердца. Разные состояния, будь то сильная страсть или глубокое потрясение, окутывают нас, заставляя нас погружаться в сон, который иногда наполнен жаром, а иногда холодом до костей. В такие моменты мы стремимся найти истинное удовлетворение в наслаждении прекрасными вещами, такими как янтарный коньяк и сочные вишни. При этом мы тонем в сладости, которую ощущаем, словно целуем пульсирующую жилку шеи. Однако, даже самые нежные и хрупкие вещи, такие как чайная роза, иногда приобретают острые шипы, напоминая нам о трудностях и испытаниях. Это создает особый контраст и позволяет ощущать полноту жизни. В конечном итоге, мы все являемся свидетелями кому-то другому, будь то автору или его тюльпанам, и часто причастны к их секретам и обнаружениям. Книга, о которой идет речь, — это уникальное произведение, в котором открывается не только красота и эмоциональная глубина, но и темные стороны языка и экспрессии.

Читать бесплатно онлайн tulpa - Саша Невская

ISBN 978-5-0056-6627-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

кавказ

и мы никогда, никогда не постареем.

прочитав наизусть все наши французские письма,

нецензурно вышлем, смеясь, того грамотея,

что в инстаграме1 вещал нам, как верно влюбиться.

и мы никогда, никогда не постареем.

Кавказ будет на пару нам сниться,

и мы, замирая, засмотримся, как белее

становятся в свете снегов наши юные лица.

и мы никогда, никогда не постареем.

нас станет больше в разы для самих и мира,

и, умудренные опытом, черты наши станут острее,

люди выставят почерк наш

рядом с Ахматовой и Шекспиром.

и мы никогда, никогда не постареем.

мы сгинем для всех в прозрачности рифов Австралии,

фотографии с пленки ее обернутся для нас трофеем,

когда мы достанем его из мятой коробки,

так живо перечащей нашим регалиям.

и мы никогда, никогда не постареем,

даже когда во всех смыслах наступит осень.

даже если с каждым секундным годом быстрее

будет рьяно хватать наши локоны злая проседь,

нас никогда не догонит смерть.

ведь в этом примере вышла

рдевшая в гари твоих непростительно карих глаз

наша суммарно-решенная

цифра

восемь.

01.03.21

11:33

именно так

я хочу тебя видеть. именно так.

пить твои губы, как дорогое вино,

вкуса не сбив ничем, жадно и натощак —

мысли мои опадут костяшками домино.

я тебя хочу видеть. именно так.

я закрою глаза, уставшие от других

теней опостылевших мне людей и клоак,

образ твой – мой покой —

будет под веками бледен и тих.

я видеть хочу тебя. именно так.

забыв первобытных искусство касаний,

наблюдать, как изгибы твои укрывает мрак,

не смея стать Евой в цветущем саду изгнаний.

я хочу видеть тебя. именно так.

взглядом пронзая тебя насквозь,

хочу, чтоб со мной ты был вечно душевно наг,

чтоб любое звучание этой фразы

в цельный поток любви

навсегда

слилось.

05.03.21

11:02

богема

богема пафосно курит тонкие сигареты,

богема говорит о Боге и искусстве.

писатель чувствует, как живо захолустье

в словах их, что слагаются в карманные сонеты.

писатель за пуленепробиваемым стеклом

бьется в него, молясь хоть о посмертном своем познании,

богема болтает о прискорбном его изгнании

из современного общества, слова запивая вином.

богема пафосно курит тонкие сигареты,

загоняя беседы в рамки псевдонауки.

писатель кидает под дверь ей,

затихшей от томной скуки,

стихи, что болью молчанья ее согреты.

писатель уходит в запой сочинений,

в муке исканий того, что другими все же не сказано.

богема же любит эстетов,

чьи лбы миром почитания общего смазаны,

богема ставит в статусы стансы их выражений.

богема пафосно курит тонкие сигареты,

плюется от влияний попсы и всемирного равнодушия.

писатель нещадно веревками рифм себя душит,

вечности странник и изгой безоружный

пустыни богемных сердец,

надрывно вопящий свои писания

нотами раны, не зажившей в рваный рубец,

бесславный глашатай,

к счастью и горю

навечно

лишенный

признания.

09.03.21

13:45

воды

дай скорее воды мне.

воды!

у меня так болит голова

почти разрывается

я склонюсь над стаканом,

что синоним моей пустоты

так глядит безразличное небо

на медленно умирающего

слови в ладони этот редкий момент

мне и жарко, и мокро, и холодно

подай же термометр и абсент

ведь только в болезни лицо мое подлинно

скажи, кем мне быть для тебя и для всех?

молчи – я готова к последней исповеди

когда я умру, в окно хлынет закатный рассвет

Продолжить чтение

Вам может понравиться: