Имена на песке

Наверное, в юности многие пишут стихи, и, конечно же, о любви. Такой уж это возраст! Первая любовь, буря совершенно неподдающихся контролю чувств, первые свидания, первый поцелуй – всё располагает к романтически-стихотворному настрою… Писала стихи и я. Сначала о предчувствии любви, потом о счастливой встрече, потом о разбившихся мечтах… У меня было несколько толстых тетрадей, исписанных моими стихотворениями. Втайне ото всех я хотела стать большим поэтом и когда-нибудь эти свои творения издать. К сожалению или к счастью, этого не произошло, но та, ещё полудетская, мечта, до сих пор жива. Девяносто девять процентов написанного было мной впоследствии безжалостно выкинуто. Но оставшийся процент никак не отпускает, причём редактировать эти стихотворения невозможно! Ведь это писала та, другая я! Казавшаяся себе ужасно взрослой, но такая ещё юная, по-детски наивная… Да, возможно, эти стихи далеки от совершенства по стилю, по форме, в них не всегда ровный ритм и изящная рифма. Но постарайтесь в этих строчках увидеть юную, лёгкую девчонку, которая витает в облаках, влюбляется, обжигается, разбивается на мелкие осколки, ненароком сама разбивает сердца, где-то фальшивит, а где-то честна до безрассудства…

В книгу вошли стихи, написанные мной в далёкой юности и чуть позже о тех годах. Даже назвать сборник я хотела «Стихи Ларисы Болтуховой» или издать его под своей девичьей фамилией.

Но пусть будет так. Встречайте! Книга много лет ждала вас, своих читателей.

…И снова память унесёт туда,

Где небо выше, запахи острее.

Ведь там ещё не стёрты имена,

Сердечком обведённые на время.

Ваша, Лариса Неповинных (Болтухова)

Когда-нибудь я напишу о прошлом –

О юности, любви, о первых чувствах,

О том, какой была неосторожной,

О том, как ошибалась безыскусно.

В отдельной книге те издам тетради,

Где слёзы счастья, горечь поражений.

Вы не судите строго, Бога ради!

То было время поиска, взросления.

Порой была наивна до предела,

В любовь играла глупо и бездарно.

Хотелось чуда, волшебства хотелось,

Себя сжигала в пламени пожаров.

Те опусы так далеки безмерно

От тех стихов, что я пишу негромко.

Они не мне принадлежат, наверно,

А той влюблённой маленькой девчонке.

Мне жалко их терять, простите, люди!

Я не готова с той собой расстаться.

Пусть даже мне самой поверить трудно,

Их автор я, когда мне было двадцать.

Фамилию свою я не любила

Пожалуй, за намёки на болтливость.

Но время шло, я набирала силу,

И отношение резко изменилось:

Я поняла, всё в мире не случайно!

Фамилии моей не сыщешь лучше!

Поговорить люблю, совсем не тайна,

И в этом мне фамилия созвучна.

Легко вела со всеми разговоры,

В карман не лезла никогда за словом.

Я побеждала в конкурсах и спорах,

Наследственность сказалась Болтуховых.

Конечно, в жизни молчунам непросто!

Я даже их разговорить готова!

Фамилию с детьми другую носим,

Ну а в душе я всё же Болтухова.

Искала в детстве в небесах я легкий замок,

Куда бы на ночь солнце заходило.

У звёзд искала я волшебных сказок запах,

Созвездий танго мне внушало страх и силу.

В лесу искала я чудесную избушку,

Где правит бал седая злая ведьма.

Глядела на лесную я опушку,

Хотела сказку тайно подсмотреть я.

В плите своей искала домового,

Весёлого смешного человечка.