Голова пополам. Грядет Великая Битва

© Алена Набокова, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

Поезд тронулся. Привычно застучали колеса. За окном с нарастающей скоростью замелькали столбы и деревья. Йарка звенела ложкой о стенки стакана.

– Здравствуйте. – В ее двухместное купе шумно вошел еще один пассажир.

Это был молодой мужчина в коричневой замшевой куртке с кучей чемоданов. Пока он располагался со своими вещами напротив нее, девушка молча продолжала помешивать давно остывший чай.

Наконец, он уселся. Привстал и еще раз поудобнее сел на стандартно неудобное сидение.

– Максим Фадишев, – он протянул ей влажную ладонь.

– Кьяра, – посмотрела девушка исподлобья, не прекращая своего бессмысленного занятия.

– Куда вы едете? Далеко? Ну, я в том смысле, долго ли нам с вами ехать вместе. Ну, я не к тому, что вы мне не приятны, даже напротив, а о чем мы успеем поговорить.

Девушка смотрела в окно. Пейзаж не менялся, и она подумала: «Может, и правда о чем-нибудь поговорить с этим нервным типом, раз уж он тут сидит».

– Нет, мне не далеко и поговорить мы успеем не о многом… к сожалению, – так же монотонно добавила она и увидела ожидаемую реакцию оживления на его лице.

– Какое у вас интересное имя. Наверное, и жизнь такая же необычная.

– Да нет, самая обычная.

Они снова помолчали.

– А давайте поиграем в игру, – снова оживился неугомонный сосед, – придумаем истории жизни и расскажем друг другу, выдавая за свои. Можно не раскрывать свое настоящее лицо, ведь мы с вами вряд ли еще когда-то увидимся. Никакого риска, просто игра.

Йарка кивнула, потягивая холодный чай и глядя на бесконечное полотно полей за окном.

– Отлично, – мужчина потер руки, будто предвкушая что-то очень приятное. – Хотите начать? Тогда, с вашего позволения, это сделаю я. Как я и сказал, меня зовут Максим. Я путешествую по стране. Я свободный художник и поэт. Хотите, я вам почитаю?

Девушка не возражала, и Максим театрально заговорил:

Конечно, Йарка знала, что это Бальмонт, и что он пропустил третье четверостишие, то, что про тучку. Может это и к лучшему, ей оно тоже не очень нравилось, но говорить ничего не стала, а просто кивнула: игра, так игра. Почему он вспомнил именно Бальмонта? Может, это первое, что пришло ему в голову, что хоть как-то соответствует его образу «свободного художника». Она приняла бы его и без неотъемлемых беретки и шарфа вокруг шеи (времена меняются), и даже модная замшевая куртка ее не смутила, возможно, у него богатый дядя или дедушка оставил хорошее наследство. Но вот такое количество чемоданов никак не вязались в ее сознании с постоянным беспрепятственным перемещением по стране. Куча сумок осуждающе смотрела на нее из-под его сидения, морщила тряпичное лицо и даже показывала оскал молний.

– Прошу, теперь – вы. – врезался в ее мысли голос соседа по купе.

Она не придумала никакой легенды. И решила рассказать правду. Мало вероятно, что судьба снова столкнет ее с этим горе-художником.