Все жанры Все авторы
Когда не горят костры - Джезебел Морган

Когда не горят костры

Страниц

230

Год

2024

Темное время года всегда приносит с собой особенные истории, наполненные магией и мистикой. Это время, когда тайны океанских глубин начинают шептать о себе. Мы услышим о жертвах, которые приносятся в самую короткую ночь, когда страх и надежда переплетаются в одном дыхании. Затмение света пробуждает богов, которые обитают в виртуальных мирах, и раскрывает секреты прошлого, о которых мы даже не подозревали.

В этих рассказах будет присутствовать Мари Луид, загадочная фигура, собирающая долги с тех, кто осмелился заключить сделки с фейри. Это время, когда души пробуждаются в Самайн, традиционном празднике, отмечаемом всеми, кто помнит о своих предках. Эта привязка к древним обычаям, к культуре, сохраняется, ведь надежда всегда сильнее любого страха.

Как говорит известная фраза, “Сделка – это всегда риск, особенно если она заключена с теми, кто бродит в темноте.” В сборнике потрясающих и атмосферных произведений Джезебел Морган представлены рассказы, которые увлекут читателя в уникальные миры, полные загадок, опасностей и неожиданного сюрприза.

Не забывайте о Хеллоуине, когда дома украшаются странными узорами, а пироги из душ становятся неотъемлемой частью праздника. Здесь найдете маленькие ритуалы, сделки с фейри, необычные монеты, найденные на кладбище, и многие другие элементы, которые создают волшебное настроение. Этот многогранный сборник порадует самых разных читателей: здесь есть и фэнтези, и горфэнтези, апокалиптические настроения, отголоски славянского и кельтского фольклора, а также волшебство Самайна.

Среди персонажей вы встретите вампиров, фейри, души давно забытых и магических существ, а также ведьм — хитрых и загадочных. В этих историях поднимаются важные темы, такие как примирение с утратой и бесконечная борьба за спасение других, несмотря на все преграды, что ставит их перед вами.

Рассказам Джезебел Морган суждено занять свое заслуженное место в книгах «В Питере НеЖить» и «Сказки печали и радости». Их графическое оформление выполнено талантливым художником Percival Liebe, добавляющим еще больше магии к каждому рассказу. Этот сборник станет идеальным спутником в долгие осенние вечера, когда хочется погрузиться в мир таинственного и незабываемого.

Читать бесплатно онлайн Когда не горят костры - Джезебел Морган

© Морган Дж., 2024

© Оформление ООО «Издательство «Эксмо», 2024

* * *


Жена моего отца

В канун Хеллоуина жена моего отца печёт пироги души – круглые, мягкие, с орехами, сушёными ягодами, с яблочным джемом. Она раскатывает тесто, и мука поднимается в воздух, и сквозь белёсую завесу проникают лучи света, ореолом окружая её лицо. Печь уже жарко натоплена, на кухне пахнет корицей и бадьяном, ванилью и кардамоном. Для праведной христианки слишком хорошо разбирается в специях – она, жена моего отца.

Я рядом. Отщипываю кусочки от теста, разминаю аккуратно, щедро добавляю ягод – горькой рябины и сушёного шиповника. Пока жена моего отца не видит – стягиваю со стола нож, которым она крест-накрест надрезает пироги. Я же режу не мягкое безответное тесто – свою плоть, бестрепетно провожу сталью по подушечке большого пальца. Слёзы брызгают одновременно с кровью, но я молчу, молчу. Жена моего отца не должна ничего заметить.

Красные капли среди красных ягод – это даже красиво. Пирог души отправляется в печь – кругленький, ладненький, желанное лакомство, да не для людей.

Она всё равно замечает. Вздыхает кротко, промывает и перевязывает ранку, мягкой рукой проводит по моим волосам, и на чёрных косах белой вуалью оседает мука.

– Осторожнее, Бригитта, – чуть нараспев говорит она, – будь осторожнее.

Она слишком добра, жена моего отца.

Но мне не нужна её доброта.


Меньше года отец горевал по матери, сколько бы она ни плакала, ни выла под окнами. Несчастная моя мать скулила у дверей, царапала косяки, оставляя на дереве глубокие борозды, заглядывала в окна, и тогда глаза её мягко светились, как две луны, скрытые рваными лохмотьями облаков. Я хотела впустить её, но отец запрещал мне, говорил, что лишь буря бушует за стенами, ветер воет, да в лживом свете луны тени деревьев скребутся по стёклам.

Мои слёзы так и не растопили его сердца, так и не убедили сжалиться и впустить матушку в дом, в тепло, к тлеющему огню в очаге. Он твердил и твердил, что мать умерла, что лежит, она, тленная, под толщей земли и серый камень давит ей на грудь.

Он врал. Я точно знаю, он врал.

Мать приходила с туманами и сумерками, ночь напролет стояла за моим окном, хранила мой сон, как берегла его раньше, сидя у кровати, слушая моё дыхание, нашёптывая сны. Она приходила в солнечные дни – стылой тенью, влажным вздохом ветра в лицо. Она была рядом, она тянула ко мне тонкие руки, но не могла ни обнять меня, ни коснуться.

Отец выкинул её из жизни, выкинул из памяти, а я оказалась слишком мала и слаба, чтобы впустить её, чтобы согреть её. И матушка стала отражением луны в толще вод.

А затем отец привел в дом её, такую тёплую, мягкую, живую, совершенно не похожую на бедную матушку, плачущую ночами у моего окна. Она зажгла свечи, вымела сор, стряхнула пыль с нашей горестной жизни.

Она стала женой моего отца.

И в её мягком сиянии тень матушки растворилась.


Стоит большого труда дождаться, когда пирог души запечётся, поспеет, подрумянится, станет хрустким, с потрескавшейся корочкой, в которой драгоценными камушками краснеют ягоды, под которыми драгоценной жертвой краснеет кровь. Но я научилась быть терпеливой. Я не мешаю жене моего отца, я слушаю её тихие песни, приношу ей пряности и ягоды, муку и орехи.

Дождаться этой ночи было сложнее.

Вам может понравиться: