Айр'Калет - Евгений Мироновский

Айр'Калет

Страниц

250

Год

2025

Когда меч остриёт свой клинок, а число врагов растёт до предела, остаётся лишь одно — неуклонно двигаться вперёд. Тёмные земли манят, скрывая свои тайны. В глубинах мира, где свет почти не достигает, возвышается древний замок Айр’Калет — крепость темных эльфов, защищающая последние рубежи от проклятых созданий Лорена.

Калдрин Вандрейк — наёмник, который потерял всё: золото, надежды и свою цель. Он скитается по мрачным дешёвым tavernam, пока однажды не встречает таинственного тёмного эльфа с запутанным прошлым, предлагающего ему контракт на жизнь. Всего-навсего: сопроводить его до Айр'Калета. Однако этот путь полон смертельных ловушек, обмана, а также забытых магий, которые могут очаровать или поглотить.

Среди зловещих теней и таинственных свершений Калдрин начинает осознавать, что этот контракт — больше, чем скучная работа. В каждом шаге на этом пути к крепости скрыты не только испытания, но и откровения о себе и своих собственных демонах. Чем ближе он к Айр’Калету, тем сильнее ощущается его судьба — в её руках может оказаться не только жизнь, но и сама суть мира, о котором он ничего не знал.

Теперь Калдрин стоит на распутье: оставить всё в прошлом или сразиться с тёмными силами, скрывающимися в неизведанных глубинах. Но в этом мире, где лояльность и предательство часто переплетаются, каждый шаг может стать последним в смертельной игре. Каждая тайна, которую ему предстоит раскрыть, приближает его к неизбежному столкновению с собственными страхами и величием, которое он медленно начинает осознавать. Айр’Калет ждёт, и только он решает — быть ли ему просто наёмником или героем в этой тёмной истории.

Читать бесплатно онлайн Айр'Калет - Евгений Мироновский

Часть первая


Глимур. Жалкая дыра на краю мира, где волны бьются о скалы так, словно хотят забыть, что когда-то были морем. Я ненавижу этот город – не потому, что здесь грязно, тесно, и каждый второй носит с собой нож даже в уборную. Нет. Я ненавижу его за правду. Потому что Глимур – это не надежда, не шанс на новое начало, как твердят ушлые зазывалы в порту. Это тупик. Последняя остановка перед тем, как человек окончательно падает за край своей жизни. Здесь собираются те, кто никому не нужен. Бандиты, беглецы, наёмники. Мерзкие, затерянные души, надеющиеся, что именно здесь им повезёт… а в итоге просто медленно тонут в сырости, яме и жалости к себе. Как и я.

Я сижу в «Песчаной Кости» – таверне, в которой столы скрипят как старухи, а стены впитали столько перегара, что можно зажечь воздух. Время раннее, солнце ещё даже не прорезало тумана, но я уже здесь, как всегда. В моём углу, в тени, подле окна. Я люблю этот момент – когда город ещё не проснулся, когда даже самые отпетые подонки спят, уткнувшись лицами в блюдца с холодным рагу. Уголок мой тихий, и люди обычно туда не суются. Мой взгляд говорит: «Не подходи». Моя осанка – «Мне не о чем с тобой говорить». Трубка дымит в такт моим мыслям. Крепкий табак, жжёт горло, успокаивает. Я не пью ради вкуса. Просто держу кружку в руке, чтобы руки были заняты.

На мне старый кожаный доспех, потёртый, сшитый кем-то, кто умел работать с лоскутами, но не с душой. Меч у стены, но в пределах досягаемости. Люди вроде меня не кладут оружие далеко. Мы не верим в «спокойное утро». Мы знаем – оно может закончиться в любой момент, и обычно заканчивается кровью. На лице щетина двухдневной давности, глаза полуприкрыты, но я не сплю. Я просто жду, чтобы день прошёл мимо, как все остальные. Чтобы никто не посмотрел в мою сторону. Чтобы я мог закончить трубку, кружку и снова исчезнуть в узких улочках, растворившись, как пар в сыром воздухе.

Но в такие дни, когда особенно не хочется, именно тогда что-то обязательно случается. Скрип двери раздаётся, как фальшивая нота. Я слышу его спиной, ещё до того, как запах сырого плаща и чего-то… чужого… проникает в зал. Я не поворачиваюсь сразу. Не потому, что не интересно – а потому, что у таких, как я, любопытство должно быть дозированным. Слишком сильное – и ты труп. Но всё же уголком глаза я вижу: вошёл не местный. Он не двигается как пьяница и не смотрит по сторонам, как вор. Высокий, слишком высокий, с тонкой фигурой, как у стебля мёртвой лозы. И ещё – он идёт прямо ко мне.

Я внутренне выдыхаю. Конечно. Конечно ко мне. Почему бы и нет? Почему бы не выбрать единственного ублюдка, который сидит в тени и хочет быть оставленным в покое? Он подходит к моему столику, не спрашивает, не мнётся, не оглядывается. Просто садится, как будто это его место, как будто его тут ждали. Я смотрю на него наконец прямо. И да – тёмный эльф. Серые, почти пепельные черты. Тонкие губы, гладкая кожа без пор. Глаза… вот что цепляет. Тёмные, бездонные, как ночь, где нет ни одного костра. Ни капли страха, ни капли ожидания. Только оценка. Хищная, холодная оценка.

Тёмный эльф, чьё присутствие напоминает о холодных рассветах и смертоносной грации лесных хищников. Его кожа – цвета бледной стали, гладкая, как отполированный камень, но в глазах – глубина тьмы, в которой пылает ледяное безмолвное пламя. Черты его лица тонки и благородны: высокий лоб, прямой нос, острый подбородок, а над всем – пронзительный взгляд, способный пронести приговор без единого слова.