Кейн. Трилогия

Кейн. (Не)добрый Санта.

Пролог.

1 января. 2 часа после полуночи.

– Что произошло? – Тяжело вздохнул молодой полицейский и привычно раскрыл блокнот, – никому не нравится выезжать на вызов в новогоднюю ночь, но сегодня именно ему выпала та самая короткая спичка. – Вы видели, кто на вас напал?

– Санта. – Пробасил огромный мужик с каталки, с подвыванием баюкая ломаную руку. – Огромный Санта, очень злой.

Полицейский осмотрел двухметрового гиганта и с удивлением разглядел на его лице слезы. Это прикол какой-то? «Праздничный» вызов от коллег?

– Описать сможете? – Все же спросил он.

– Да, – мужик всхлипнул и поморщился от боли. – Обычный Санта, волосы длинные, как у бабы, красная шуба, шапка с этим… круглым, помпоном. Он вырубил охрану, чтобы добраться до тридцать шестой квартиры.

Полицейский почесал ручкой лоб и оглянулся, рассматривая жильцов вышеупомянутой жилплощади – худенькая миниатюрная женщина стояла около дверей и прижимала к себе дочь. Девочке на вид лет семь. Волосы светлые, глаза голубые, платье простое, не праздничное. Малышка прижимала к себе большого рыжего кота и улыбалась.

– Он ограбил их?

– Нет! – Взревел потерпевший и попытался встать, но лишь со стоном повалился обратно на каталку. – Он выбил дверь и ушел. А старик и кот ему помогали.

– Старик? – Полицейский все больше сомневался в адекватности мужика. Спиртным от него не пахло. Может, колес наглотался. – И кот?

– Да! – Потерпевший ткнул пальцем в сторону девочки. – Вот этот кот подсказывал ему куда бить, а старик постоянно твердил о своей Саре. Кто это – Сара?

– С ними была женщина? – Полицейский захлопнул блокнот и нахмурился. – Скажите, вас били в голову?

– Били, били, – радостно закивал мужик. – И в голову били, и по яйцам.

– Понятно, – он покрутил пальцем у виска, давая знак санитарам, что подозреваемого можно увозить и желательно сразу в психушку. – Не волнуйтесь, разберемся.

Глава 1.

31 декабря. Почти сутки до Нового года.

В баре было шумно – звякали бокалы, вскрикивали довольные фанаты, хихикали официантки. В воздухе витали ароматы кислого пива, соленых орешков и пота.

Это был хороший бар, настоящий.

Кейн оглянулся через плечо, лениво скользнул взглядом по телевизору, закрытому решеткой – неудачная попытка уберечь технику от ярости перепивших гостей.

– Здравствуйте, мистер Кейн, – дребезжащий старческий голос прервал ленивый поток мыслей.

Оборотень покосился направо и отпил пиво. Это еще кто такой?

– Вы же мистер Кейн?

Старик оказался настырным, и уходить явно не собирался. Более того, он забрался на высокий барный стул и облокотился на стойку с явным намереньем встретить тут свою смерть.

– Допустим, – вздохнул оборотень и отставил бокал. – И-и?

– Я хотел бы воспользоваться вашими услугами.

Кейн нахмурился, осматривая новоиспеченного нанимателя.

Старику лет семьдесят, седой как лунь, резная трость стоит рядом, прислоненная к столу. От него исходил резкий аромат табака и скотча – дорогих сигар и дорогого скотча.

– И-и? – Снова повторил он вопрос. К черту матч и телевизор – дед его заинтересовал. Было в старике что-то странное, что-то необычное, притягивающее взгляд.

– Я готов заплатить, – сморщенная ладонь протянула ему конверт.

Кейн втянул ноздрями воздух – пять тысяч брагов мелкими купюрами, все, как он любит. Интересно!