И ждёт её судьба иная…

Бывает так – что в сердце будто бы игла

Вонзилась остриём и кровоточит рана…

В душе волненье бьётся, как крылья пойманной орлицы

И с криком рвётся нить, слетевшая со спицы…

Теперь не будет радужных узоров

И серостью накроет – без слов и разговоров…

Лишь нить – разломом белым на полу –

Рисует всем нежданную судьбу…

Он жил в богатстве, роскоши и славе,

Лепя фигурки женские, и в этом преуспел,

Он был художник – мастер скульптурных дел,

Жил в одиночестве, без женщин, без жены,

Он презирал, от скуки хмуря брови,

Любовь и ласку женщин отвергая, спешил уйти.

В каморку тайную спустясь,

Под светом свеч и редкого луча,

Лепил фигурки, точил из камня

В один из дней, он вдруг созрел,

Фигурку, из слоновой кости,

Белёную девицу он сточил.

И сдался, с каждым взглядом,

Трепетно дрожа, он любовался,

За твёрдый стан девицу обнимая,

Уста холодные со страстью целовал.

Её он роскошью, дарами окружая, боготворил,

Мечтал о ней, не костяной,

А о живой и в плоти, и с душою.

В надежде бросился к ногам

Он Афродиты и Богам,

К ним обратился, в смятении душа,

Чтоб статую прелестницы-девицы.

В жену в живую обратили.

Но больше всех на Афродиту,

В надежде, взор свой обращал.

Взирала на него богиня, улыбаясь,

Рукой взмахнула в сторону огня,

И тут же жертвенное пламя,

Сильнее вспыхнуло – то знаком было,

Что Афродита просьбе внемлет.

От радости, с колен вскочив,

Немедля кинулся домой.

Открылась дверь и замер в изумленье,

Пред ним стояла в ярком свете

Не статуя, любимая живая.

В прозрачном одеянье,

Девица, взор свой потупив,

Склонилась пред художником в молчанье,

– О, Боги, Афродита, благодарен–

Вскричал, раскинув руки Пигмалион,

– О, Галатея, любовь моя,

– Приняв в объятия девицу,

– Согласна ль ты моею стать?

Она же, взор свой скрыв,

В согласье голову склонила

– О, да, мой господин…

Мечта свершилась с помощью богини

Пигмалиону в жёны Галатея отдана.

Из белоснежной кости выточена была,

В живую, с сердцем жарким, превращена,

Не каждому такое счастье суждено,

Лишь тем – кто любит сердцем и душою…

Свеча во тьме стояла,

Свет излучала, но не грела.

Слезами плакала, текла,

Но не кричала, она страдала

И тихо, тихо мне шептала:

– Мне жизнь дана лишь для того,

Чтоб светом радовать его.

Тепло хотела дать,

Лишь только для него и одного,

Но нет ни счастья, ни его.

Я с каждою слезою таю

И просто – просто угасаю.

– О ком же плачешь ты, свеча? –

Спросила я её, грустя.

– О том, кого нет рядом

Со мной и подо мной.

Я о подсвечнике резном…

Он был со мною обручён

Одной судьбой.

Теперь в разлуке мы живём,

Я таю, тихо умираю,

О встрече вновь и вновь мечтаю.

Несбыточна мечта моя, я знаю

И это с грустью принимаю.

Давно он под свечой другою

Стоит и нежно обнимает,

А обо мне не вспоминает.

А я под жаром, собственного огня,

Слезу последнюю роняя,

Безмолвно плача, угасаю.

О, милый мой подсвечник, тебя прощаю…

Свеча угасла, нет огня

И образ дымкой растворился.

Подсвечник вновь с другою обручился

Ждёт её судьба одна:

Под жаром собственного огня

Слезу последнюю роняя

И о подсвечнике мечтая,

Угаснет, беззвучно умирая

И образ, дымкой,

Вот так же растворится…

Орёл слетел с вершины гор,

На склоне он увидел серну,

Расправив крылья, полетел.

Она ж – увидела летящего орла,

Наставила навстречу – на него рога,

Чтоб встретить нежданного врага.

Был бой, но всё ж, орёл