Все жанры Все авторы
Сезон охоты - Сергей Михайлов

Сезон охоты

Страниц

105

Год

2019

"Сезон охоты: Осколки последней войны" - захватывающая первая часть эпического цикла. Эта история, происходящая в 2005 году, вовлекает нас в жизнь Ивана Рукавицына, бывшего участника первой Чеченской войны. По делам наследства он отправляется в далекую Сибирь, но там его ждут события, которые изменят его судьбу навсегда.

Иван случайно становится свидетелем убийства и сталкивается с погоней за своей жизнью. Однако, судьба подкидывает ему смертельное испытание - его маленького сына похищают бандиты. Иван понимает, что единственный способ спасти его - принять участие в кровавом представлении. Его противостоянием становится группа отщепенцев из Чечни, скрывающихся в заснеженных просторах Сибири. Но не только они встают на его пути, но и продажный полковник Пастухов - тот самый человек, с которым 10 лет назад Иван сразился в Чечне.

Наступает момент истины, где новая битва развертывается - не просто за выживание, но за жизнь и смерть. Ивану придется изо всех сил бороться, чтобы стать победителем в этом смертельном поединке. Ведь его основная цель - спасти своего сына и вернуть его домой, подальше от этих опасностей.

Сможет ли Иван Рукавицын победить в этой схватке и спасти своего сына? Это вопрос, который волнует каждого, кто окунется в мир "Сезона охоты: Осколки последней войны". Уникальная комбинация экшна, напряжения и душевных переживаний делает эту историю настоящим шедевром, неотразимым для ценителей приключений и настоящего мужества. Приготовьтесь к неизбежному волнению и захватывающему путешествию в самые темные уголки человеческой души.

Читать бесплатно онлайн Сезон охоты - Сергей Михайлов

1.

Кто-то настойчиво дубасил в дверь моего купе. Вообще-то я сплю чутко, просыпаюсь от любого шороха, даже от комариного писка, ещё до того, как эта зараза запустит в меня свой ядовитый хоботок. Убаюканный мерным стуком вагонных колёс, спросонья я не сразу понял, где я и что со мной происходит. Дверь ходила ходуном, раздражённый голос проводника требовал немедленно открыть её. Я взглянул на светящийся циферблат наручных часов: три часа ночи. Вот ведь козлы! Другого времени не нашли, что ли, чтобы ломиться ко мне в купе?

Сунув ноги в тренировочные, я кое-как спустился с верхней полки вниз. В купе я был единственным пассажиром и потому, как ни верти, дверь пришлось открывать мне.

Вместе с проводником в купе ввалился ещё какой-то тип, рассмотреть которого я так и не смог: по ночам в купе горят лишь слабые ночники. Кроме того, на голову его был накинут капюшон. Самым наглым образом меня оттеснили в сторону.

– Вот ваше койко-место, – указал проводник новому пассажиру на нижнюю полку, по диагонали от моей, куда тот тут же швырнул свой рюкзак, давая понять, что этот участок он застолбил как минимум лет на сто. – Располагайтесь. И добрых вам снов.

И без очков было видно, как проводник прогибается перед этим типом. Видать, неплохой куш отвалил незнакомец нашему честнейшему железнодорожному трудяге. Я не стал дожидаться, когда закончится водворение нового пассажира на его законное (скорее, незаконное) место. Подтянувшись на руках, я перекинул своё сонное тело на верхнюю полку и уткнулся носом в стенку. Утром разберёмся, кого там ко мне подселили, а сейчас спать… спать… спать…

Вторично меня разбудили уже на рассвете. Разбудили самым наглым образом: грубо дёрнули за ногу.

– Эй, на полке! – донеслось до меня откуда-то снизу. – Подъём!

Злой и заспанный, я приподнялся на локте.

– В чём дело?

– Транспортная милиция. Проверка документов. Билет предъявите!

Я глянул вниз. Их было трое: тот самый проводник и два блюстителя порядка в милицейской форме. Один был постарше, с погонами лейтенанта, держался уверенно, скорее даже нагло, его цепкий взгляд рыскал по купе, рука привычно лежала на кобуре. Второй милиционер, молоденький рыжеволосый сержант, смущённо топтался у порога и всё время пытался укрыться за широкой спиной первого. Форма на нём висела как театральный реквизит на случайном статисте.

Поезд стоял. Сквозь пыльное стекло купейного окна проглядывалась серая предрассветная муть безликой провинциальной станции. Часы показывали шесть тридцать.

– Документы, говорю, готовь! – повторил тот, что постарше. – И побыстрее, отправку состава задерживаешь.

Я пожал плечами. Порядок есть порядок, почему бы и не показать. Грубить только зачем?

Я сунул руку под матрац, куда накануне припрятал свой бумажник – и похолодел. Бумажника не было. Я спрыгнул на пол и повторил попытку. Опять пусто.

– Хренотень какая-то… – бормотал я, судорожно шаря рукой под матрацем.

– Что за фокусы, а? – наседал на меня мент. – Что, спектакль решил разыграть? Со мной этот номер не пройдёт, понял? Билет, ну! И паспорт заодно!

И тут я вспомнил про ночного пассажира.

Его полка была пуста. Всё аккуратно прибрано, постель не тронута. Он явно не ложился. Исчез, когда я спал. И бумажник, ясное дело, прихватил.

– А где этот… – я попытался было призвать к ответу проводника, но тот откровенно игнорировал меня и, стоя ко мне спиной, с внезапно пробудившимся интересом разглядывал что-то за окном напротив.

Вам может понравиться: