Вдохновение для графа Имморталя

Глава 1. О том, что иногда стоит совершать глупые поступки

Это было безумие. Самое настоящее. Как еще можно назвать то, что я сейчас творила? Глубокой ночью сесть в карету к незнакомому мужчине, лица которого я так до сих пор и не видела, и отправиться с ним… Куда? Разумеется, в самое неподходящее место для приличной девушки. Мы направлялись в отель, пусть самый шикарный в городе, но отель, причем с вполне конкретными и далеко не невинными намерениями.
Губы мои горели, голова туманилась, воздуха не хватало. Я с трудом прервала наш поцелуй.
- Подожди, - предприняла слабую попытку дать задний ход. - Не надо. Не стоит мне ехать.
- О, нет, нет, - зашептал на ухо мой соблазнитель. - Только не это. Умоляю. Ты не пожалеешь.
Он целовал меня непрерывно. Висок, ушко, щека, уголок рта, шея, грудь. Он сводил меня с ума.
- Я даже не знаю кто ты, - простонала я, не думая сопротивляться.
- Какое это имеет значение?
- Вдруг ты маньяк? Насильник? Извращенец? Убийца? - тая от наслаждения, перебирала я.
- Я нормальный, клянусь. Я просто хочу тебя. Хочу заняться с тобою любовью. Прямо сейчас. Доставить тебе удовольствие. И себе тоже.
- Это слишком хорошо, чтобы быть правдой.
Он поднял голову и посмотрел мне в лицо. В прорезях черной, отделанной серебром бархатной маски сверкнули темные глаза.
- Это правда, - очень серьезно сказал он. - Доверься мне. Я не причиню тебе зла.
Я доверилась. А что еще мне оставалось? Этот мужчина делал со мною что-то невероятное. Высокий, сильный, он обнимал так крепко, что сердце заполошно билось в груди, готовое в любой момент просто вырваться наружу. Голос его - низкий бархатный баритон, такой уверенный, немного насмешливый, но при этом с трогательными ломкими нотками нежности, окутывал, словно ватное облако, полностью отключая еще оставшиеся у меня мозги. Губы, резко очерченные, чуть надменные, мягкие и сладкие, без всякого зазрения совести и разрешения путешествовали по моей груди и пытались проникнуть за корсаж.
У меня еще хватало разума не позволять этому наглецу раздеть меня прямо в карете, и он неохотно соглашался, что появиться в отеле стоит в пристойном виде, правда продолжал задирать юбку все выше и выше. Мне это безумно нравилось, и я нечеловеческим усилием заставляла себя бить его по рукам. Мой незнакомец возносил меня к небесам, а может то была заслуга тех бокалов вина, что я пила сегодня вечером не считая. Сейчас это не имело ровным счетом никакого значения.
Потом был холл отеля “Шато-Маверон” - пафосно-шикарный, залитый светом магических светильников, заставляющий простых смертных чувствовать себя полными ничтожествами. Я была той самой, из простых, кто не мог себе позволить снять номер в этом отеле даже на пару минут.
Мой спутник мог. Он небрежно бросил пачку купюр на стойку и потребовал номер. Срочно, да получше. Представил нас как супругов Виффольт. Портье с непроницаемым видом забрал купюры и выдал ключ от комнаты триста два, поинтересовался, нужно ли нас проводить. Он был вежлив до того, что зубы сводило, но при этом я четко осознавала: он прекрасно знает, кто мы такие на самом деле и какого вайгра нам понадобилась комната посреди ночи. Жаль только, что он принял меня за шлюху. Если бы не маска, ноги моей бы тут не было.
Мы поднимались в номер почти бегом. Мой спутник торопил меня, тянул за руку. Мы спотыкались, смеялись, целовались на ходу и шумно шипели друг на друга, призывая к тишине, чтобы не разбудить постояльцев отеля.