Все жанры Все авторы
Бывшие. Она мне (не) нужна - Евсения Медведева

Бывшие. Она мне (не) нужна

Страниц

85

Год

2024

Среди множества знакомых лиц, окружавших её, она вспоминала только меня, мужчину, от которого когда-то ушла.

– Артёша, ты пришёл, я так мечтала о встрече! – произнесла она, её голос был тихим и дребезжащим, словно звуки издалека.

Я замер на пороге больничной палаты, пытаясь осознать, что это крошечное, измученное тело принадлежит женщине, которая предала меня семь лет назад.

– Мечтала? – искренний смех вырвался у меня, наполняя пространство и прерывая тревожную тишину. – О своём муже с длинной родословной нужно мечтать, а не о мне!

– Муже? – её глаза расширились, в них читалось недоумение и растерянность. – О каком муже ты говоришь?

Между нами была бездна лжи и предательства, пронзительная и мрачная. Семь лет я боролся с чувством, пытаясь забыть ту, которая однажды оставила меня. И вот она снова появилась, но в совершенно другом обличье. Запуганная, потерянная, лишённая воспоминаний и прикованная к больничной койке. Она встретила меня, словно призрак своего прежнего я, в мире, где всё изменилось.

Сколько раз я пытался обрисовать в своей голове ту жизнь, которую она выбрала, сколько раз думал о том, что наши дороги окончательно разошлись, а теперь я стоял здесь, недоумевая, как всё могло измениться так быстро. Я чувствовал, как сердце сжимается, ведь я не знал, что должен чувствовать. Любовь, ненависть, жалость?

Наведённый страх за этот хрупкий, уязвимый и, кажется, забывший его мир, в котором она теперь жила, охватил меня. Она так изменилась, но в то же время что-то внутри напоминало о том, какой она была — сильной, решительной, и, в конце концов, той, кто оставила меня в прошлом.

Теперь мне нужно было решить, что делать с этим новым положением вещей и какой путь мне выбрать в этой запутанной истории.

Читать бесплатно онлайн Бывшие. Она мне (не) нужна - Евсения Медведева

Глава 1

– Артём, сынок, забудь ты свою гадину! Забудь! Она-то продолжает жить, замужем, счастлива! Видела я её в городе, светится от счастья и ребеночка под сердцем носит, бессовестная, а ты? Артём, ты жизнь свою превратил в вечный побег. Боишься снова влюбиться, боишься вернуться в город, только бы с ней не встретиться! Артём, тебе мать не жалко? У меня душа рвется от переживаний. Спрятался ото всех, погряз в своей работе, света белого не видишь. А пора бы о своей семье подумать. Жену тебе надо, а дрянь эту забудь! – мать сначала сказала, а после ойкнула, прикрыла ладонью рот. Но было поздно…

Малейшее воспоминание ударом хлыста шпарило хребтину, разрывало душу, выпуская чудовище, дремлющее внутри.

Семь лет прошло, а меня до сих пор наизнанку выворачивает. Все мысли в кучу, вся боль наружу, как нарыв, как непроходящий сепсис. Уже не болит, но бродит по телу, стреляя никому ненужными фантомными спазмами…

Ты словно стоишь у расстрельной стенки, уворачиваешься, только патроны закончились, а звуки выстрелов остались. И ты корчишься, вздрагиваешь, помнишь боль нервными клетками, вот только реальности не чувствуешь.

Нет опоры под твоими ногами. Расстрельная стенка, дуло пистолета, направленное тебе в голову, и глухие хлопки. Вот она – моя жизнь. Баллада по тому времени, когда я был счастлив. Когда мог дышать и любить. А ведь это одно и то же…

Прошло много времени. Даже уже стало казаться, я был готов к встрече с прошлым. Понимал, что город небольшой, все друг друга знают, но не думал, что в прорубь меня окунут тем же утром. И не кто иной, как мама…

Вместо того чтобы обнять блудного сына, она с порога ткнула мне под нос фотографию очередной смазливой девчонки.

– Да-да… – кивал как болванчик, пролистывая электронную почту. Знал, что с матерью проще согласиться, чтобы она уже спустила пар, вывалив на меня несбывшиеся мечты о табуне внуков, очаровательной невестке и традиционном счастье большой дружной семьи.

Я зачем-то включил телефон, чертыхнувшись от тонны сообщений, но лишь бы сдержаться. Только бы не сорваться, не разорваться от злости на родительницу. Раз уж поспать она мне все равно не даст, нужно переключить внимание.

– Прости, сынок, – выдохнула мама и опустилась в кресло. Она машинально стирала пыль с обеденного стола, расправляла бархатную портьеру, только бы не сталкиваться со мной взглядом.

Сколько бы лет тебе не было, мать всегда будет матерью. Якорем, сдерживающим от эмоций, от всплеска гнева. Будь это чужой человек, я бы рот закрыл и послал ко всем чертям с разбитой харей… А это мама.

Её манипуляция слишком очевидна. И даже немного подлая, режущая душу на ленточки. Я и не думал, что до сих пор так сильно болит.

А когда думать, когда тебе суток не хватает, чтобы просто поспать? Некогда… Я как вечный двигатель, наученный не останавливаться. Можно сдохнуть от усталости, но только бы не останавливаться…

А в этом городе мне на шею многотонный груз ложится. Грудная клетка каменной становится, мешая легким расслабиться, вдохнуть…

– Мам, а давай честно? Что тебя так тригернуло? Ведь ты могла мне мозг вынести и по телефону, – сделал глоток кофе, открыл дверь на террасу и закурил, наблюдая, как горький сизый дым кружится в свежести утреннего сквозняка. Солнце только зависло над морем, но уже через час станет нечем дышать.

Вам может понравиться: