Все жанры Все авторы
Поэтический максимум - Леонид Машинский

Поэтический максимум

Страниц

20

Год

2018

"Поэт в России - истинное творческое существо, которое прекрасно чувствует свою позицию в мире словесности и искусства. Герман Лукомников, великий литературовед, справедливо сказал, что поэт является не только поэтом, но и своего рода специалистом в области литературы. В настоящий момент времени это утверждение является актуальным и неоспоримым. Именно поэтому, пребывая в настоящем и пространстве сейчас и здесь, поэт должен проявить себя в полной мере, не обращая внимания на возможные насмешки или холодность окружающих. Скромность и робость не являются характеристиками, присущими нам, творческим личностям. И даже если иногда наши стихи превращаются в громкие крики, мы все равно движемся вперед! В данной книге вам представлены стихотворения, которые непосредственно связаны с нашей поэтической деятельностью и отобраны автором из 20-ти первых "Белогорских циклов" (2010-2016). Они окунут вас в мир нашей кухни и кузницы, раскроют перед вами тайны творчества и позволят ощутить весь энергетический потенциал, который мы, поэты, таим внутри себя."

Читать бесплатно онлайн Поэтический максимум - Леонид Машинский


Пейте!


О, не играйте на флейте –

Не надо вести себя робко –

Пейте меня, пейте –

Я пиво, я квас, я водка!


Бейте меня, одним словом,

Или повесьте тряпкой

Рядом с листом кленовым,

Рядом еловой лапкой.


Бейте в литавры смачно

И в барабаны лупите –

Поверьте, не всё так мрачно –

Кровь осталась в пиите.


Так подставляйте же кружки,

Рюмки, бокалы, стаканы! –

Так наставляйте же пушки,

Так наносите же раны!


И пусть во рты, как в колодцы,

Плоть моя соком прольётся –

Пейте, пока вам пьётся –

Пойте, пока поётся!


20.07.10


***


На берегу подсолнечного моря

Живу, не замечая слёз и горя,

В посёлок захожу купить сардин

И пиво пью на площади один.


Моя душа цветёт павлиньим цветом –

Недаром уродился я поэтом –

Цветастые осколки бытия

В поэзию преобразую я.


И из душистых сердцевин растений,

Из тяжких вздохов и глухих сомнений,

Из твёрдых истин и грибной трухи –

Я потихоньку делаю стихи.


30.08.10


Внутренний процесс


За голубым простором где-то

Леса малинового цвета.

«Таких лесов в природе нету».

А если осень! «Ах, да-да».


В лесах – зелёные стада.

«Ну это-то какого хрена?»

А им ввели такие гены,

Чтоб выделяли хлорофилл.


«М-да, этот образ очень мил,

Но нам хотелось бы попроще».

Пожалуйста: В подлунной роще

Гуляет жирный купидон.


«Что?!» Хорошо питался он,

И вот – случилось ожиренье.

«Какое-то стихотворенье

Изрядно пошлое у вас


Выходит». Если на заказ

Пишу, всегда выходит этак.

А впрочем, так: Луна меж веток

Скользит, бессвязно лепеча.


«Простите старого хрыча,

Мне всё же кажется – лепеча».

Ну пусть лепеча – делать неча…

Луна вдруг зацепилась – бум! –


Упала. «Вроде светлый ум

У вас, а вы такую ересь

Всё сочиняете». Надеюсь

Я на поддержку Высших Сил.


«Послушайте, я вас просил

Уже не выражаться всуе».

Но я пред ангелом пасую –

Не я, а он ведёт процесс.


«Пред ангелом? Да это бес!»


27.08.11


Белогорские страдания


Жизни сорвано заданье –

Я не смел, вот и не съел –

Белогорские страданья

Сочиняю между дел.


Мне копать – уж не по летам,

А просить – бросает в стыд.

Надо как-то жить при этом

И иметь приличный вид.


Я пустить таланты в дело

Тщился долгие года,

Но успеха не имело

Это дело никогда.


Воротит лицо эпоха

От моих больших трудов.

Что же, мне и так неплохо –

Есть и пища, есть и кров.


Разве что, взгрустну немного,

Что под боком ни души.

Всё жену прошу у Бога,

Бог чего-то не спешит.


Страшновато как-то всё же

Одному встречать закат.

Но не спорю, Святый Боже,

В чём-то сам я виноват.


Одинокий и бессчастный,

Страсти тела я терплю,

Но при этом мир прекрасный

Пуще прежнего люблю –


Все красивости творенья,

Все изгибы бытия!

И пишу стихотворенья

От избытка чувства я.


25.10.11


Про поэта


"…и ночью сердце его не знает покоя. И это – суета!.."

Еккл 2


Жаворо 'ночек запел,

В поле ветренном порхая.

У живущего без дел

Жизнь – не то, чтобы плохая.


Он встаёт, вари'т еду,

Смотрит, как летает птица,

Сочиняет ерунду,

Ест свой ужин и ложится.


А потом оно видит сон,

Что-то в нём его пленяет,

И, проснувшись ночью, он

Снова тупо сочиняет.


Так проводит дни поэт,

Такова его работа.

Это вовсе не секрет -

Знайте, если вам охота.


25.03.12


Рассветная песнь


Боже, Твоему рабу

"Время пения настало",

А душа бубнит устало:

"Бу-бу-бу" да "бу-бу-бу".


Вот ещё один рассвет,

Вот и день. Но нет успеха.

Языку – одна потеха,

А прорыва в вечность – нет.


Я схвачу тяжёлый ствол

Бесполезного уменья,

Предназначенный для пенья,

И швырну с размаху в дол.


Пусть летит и пусть падёт,

Вам может понравиться: